Reichsmarks

Silence. Était-il en train d’hésiter ? De vérifier son reflet dans
le miroir ? Elle avait toujours le stylo à la main. Elle le lâcha.
Elle reboutonna sa robe et enleva une mèche de cheveux de son
visage. C’est alors qu’elle vit la poignée de cuivre de sa porte se
baisser doucement et la haute porte de chêne s’ouvrir comme la
page d’un vieux livre.
Et Hitler se matérialisa, impassible et sombre, toujours vêtu
de son beau costume bleu, légèrement penché en avant, les
mains derrière le dos, les sourcils froncés. Il avait l’air d’un
banquier qui, cherchant la sortie d’un théâtre, se retrouve sur la
scène. Son visage était blême. Sa mèche pendait. Il semblait
plein de phrases et d’émotions rentrées. Les braises de leur
dispute brûlaient encore sous la cendre.
— Vous ne deviez pas aller à Hambourg ?
— Nous nous sommes arrêtés à Nuremberg. Nous nous
sommes installés à l’hôtel Deutscher Hof, et Schaub m’a
emmené à la gare.
— Pour quoi faire ?
Il se contenta de la dévisager un instant, un faux sourire à la
bouche. Des couteaux dans les yeux. Puis il détourna le regard.
— Qu’est-ce que tu écris ?
— Une lettre.
Et tout en sachant qu’elle ne ferait qu’augmenter sa
curiosité, Geli se surprit à replier les bras sur la page.
Hitler s’avança d’un pas tranquille, comme un professeur
méfiant qui recherche les auteurs d’une rébellion dans sa classe.
— À qui ? Tu connais quelqu’un loin d’ici à qui écrire ?
— Ingrid. À Vienne.
Elle s’écarta tandis qu’il faisait le tour du bureau. Il s’appuya
familièrement contre elle, et elle lui laissa la place. « Chère
Ingrid », lut-il. Il se recula pour déchiffrer la lettre sans ses
lunettes. « Quand je viendrai à Vienne, très bientôt j’espère,
nous irons ensemble à Semmering et… »
— Et… c’est là que vous êtes entré.
— Et quoi ?
— On s’amusera bien, dit-elle.
— Semmering. La station thermale ?
— Oui.
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