Giulio Reload - Operaincerta.it

Trentadue
Piangendo, Vera corse a rifugiarsi in camera da letto. Non riuscivo a
capacitarmi della sua reazione. Non mi sembrava di aver detto niente di
così grave da giustificare una disperazione simile.
«Vieni qua Vera! Non fare cosi! Vedrai che tutto si sistema!» - le corsi
dietro. Neanche il tempo di finire la frase che suona il campanello.
«Oui!» - rispondo secco.
«C’est Pietro.»
Gli aprii maledicendo il suo tempismo. Proprio adesso doveva venire
a rompere i coglioni. Raggiunsi Vera in camera da letto:
«Tuo fratello sta salendo le scale.»
Lei era seduta sul letto, aveva smesso di piangere ed aveva lo sguardo
fisso su alcuni fogli di carta. Me li porse:
«Questa è la lettera che mi ha portato la pina Pippì quando è morto
lo zio Calogero.»
Mi sedetti accanto a lei e cominciai a leggere:
«Veruzza bedda... Senti non è che me la potresti riassumere, sono
cinque pagine senza illustrazioni...»
«È una lettera di addio – cominciò lei, mentre le lacrime
riprendevano a scorrerle sul viso – «lo zio sapeva che sarebbe morto di lì a
poco e mi ha scritto per dirmi quanto mi voleva bene e quanto fosse fiero
di quello che ero diventata.» – s’interruppe per soffiarsi il naso.
Quando mise via il fazzoletto scoprì un naso rosso che curiosamente
legava con i capelli e gli occhi rossi. Un insieme delizioso, mi sorpresi a
pensare.
«Ma mi ascolti?» - mi fissava con aria seria. Sapevo per esperienza che
eravamo entrambi ad un bivio. La conversazione poteva diventare
violenta e sgradevole o civile e affettuosa, se non addirittura sessuale.
Tutto dipendeva dalla mia risposta.
«Che gentile!» - dissi io, pentendomi immediatamente per non aver
riflettuto più a lungo prima di parlare. Lo sguardo di lei cominciava già a
farsi più scuro quando arrivò Pietro.
«Salut.» – fece lui entrando nella camera – «la porte était ouverte.»
Vera si lanciò su di lui buttandogli le braccia al collo.
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