Giulio Reload - Operaincerta.it

Ventiquattro
Insomma questa è la storia. Vera e Lorenzo, quasi fratello e sorella,
che si ritrovano dopo tanti anni; la famiglia di Vera felicissima di ritrovare
Lorenzo, che se lo coccola come un insperato figliol prodigo e lo zio Calogero,
pace all’anima sua, che ha fatto da colla per riattaccare i pezzi di
questa famiglia allargata. Bellissimo. Grande. Edificante. Ma io continuavo
a chiedermi che ci facevo in quella gabbia di matti toccati dalla grazia
di una puntata di Beautiful per emigranti. Il mio rapporto con Vera restava
ambiguo come una pizza al cioccolato e casa mia cominciava seriamente
a mancarmi, cosa che mi metteva di pessimo umore, specie la mattina
quando non riuscivo a trovare un buon caffè e una copia del Manifesto o
di Repubblica. Passavo il resto della mattinata a peggiorare il mio umore
nello sforzo di leggere in francese visto che ormai i miei libri italiani li
avevo finiti da un pezzo. E oltre ai libri mi stava anche finendo il contante.
La mia già magra liquidazione stava lentamente ma inesorabilmente vaporizzandosi
come l’integrità morale di un neo eletto al parlamento. Il
pomeriggio invece lo passavo a ruminare le mie preoccupazioni nel giardino
dietro casa, in compagnia di Pietro, delle sue elaborazioni filosofiche e
degli spinelli che continuava a rullare. Rinunciai però a seguirlo sui monti
delle Vosges nella sua scampagnata annuale per la raccolta di funghi allucinogeni
perché non mi sentivo molto dotato per le scarpinate in montagna
e anche perché avevo già l’impressione di vivere in una lunga allucinazione,
procurarmene pure di artificiali sarebbe stato troppo per il mio sistema
nervoso.
Decisi che non poteva continuare, di prepararmi al grande passo.
Sarei partito. Una breve sosta a Strasburgo a recuperare le mie cose e poi
via, ritorno in Sicilia. Coda fra le gambe e corna calate avrei ripercorso lo
stretto di Messina strascicando i piedi lungo il ponte del traghetto e avrei
ridotto in coriandoli la foto di Vera spargendone i frammenti per il mare,
mentre il sole sarebbe tramontato alle mie spalle e una chitarra
malinconica avrebbe intonato le note di un pezzo di Ivan Graziani. Che
tristezza! Ma naturalmente i miei progetti sono destinati a fallire. Già,
perché a un certo punto, quando sono sul punto di preparare il mio zaino
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