Giulio Reload - Operaincerta.it

africana. Padre, madre, due figli piccoli. Probabilmente anche loro
viaggiatori forzati in cerca di miglior fortuna nell’Europa del nord.
Il padre accenna qualche protesta in inglese. Niente da fare. Giù tutta
la famiglia. L’intero scompartimento rimane congelato, ma nessuno
accenna a parlare. Ognuno segretamente felice di avere riavuto i
documenti e di poter continuare il viaggio. Ognuno con l’incubo nascosto
di trovarsi un giorno al posto della famiglia africana. Verranno
sicuramente rimpatriati. Non c’è posto per loro nella nostra grande e
civile Europa.
Ma il viaggio continua...fra le meraviglie del paesaggio e lo sforzo di
capire di che cazzo parlano i vicini. Maledetti tedeschi! La loro lingua
indecifrabile ti toglie il gusto di origliare.
La mia attenzione si concentra quindi sulle ragazze alte bionde e
pallide che affollano la carrozza. E qui mi subentra, come un alieno che
s’impossessa del mio corpo e della mia mente, l’automatismo
comportamentale italiota:
“La straniera: La straniera è bellissima e si concede facilmente»;
questo è un assioma adolescenziale indiscutibile. Seguendo questo
comandamento mi trovai, con altri adolescenti mentecatti miei coetanei,
ad assediare ogni estate il mitico villaggio vacanze francese della mia zona.
Le storie che negli anni si sono diffuse attorno alle lussuriose delizie
nascoste di questo villaggio e alle gesta epiche degli indigeni siculi riusciti
ad introdurvisi, per noi ragazzi, assumevano allora proporzioni
leggendarie e mistiche. Come i crociati spinti dalla fede in Terra Santa, il
nostro credo o piuttosto gli ormoni, che in quel periodo ci ballavano la
taranta in corpo, ci inducevano puntualmente, da giugno a settembre, a
sfidare in astuzia e velocità l’esercito dei crudeli e maneschi guardiani pur
di penetrare all’interno del villaggio-harem, convinti che nuvole di
straniere ci avrebbero accolti per inondarci d’amore e di sesso. Ma non
bisogna tralasciare gli aspetti più grandiosi della questione. Per noi era la
ricerca del Santo Graal, era il Walhalla, era il paradiso islamico per i
guerrieri caduti in battaglia, era l’occasione di andare incontro alla gloria
in groppa al fidato cinquantino Piaggio.
Al più fortunato fra noi, Sergio, riuscì una volta di strappare un lento
ad una quindicenne francese con l’apparecchio ai denti, gli occhiali e i
brufoli. Dopodiché fummo individuati, acchiappati e sbattuti fuori. Fu la
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