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Michael Tobias | 18 La Legge di Felham | 19
pavimento dei neonati e delle loro madri, con l'abuso sugli animali. Con
il loro sangue. L'equazione è ottusa, lo ammetto. Ma stava sicuramente
vivendo secondo alcuni sacramenti di un suo vangelo personale.
Rispondendo a tono "occhio per occhio" - che non si avvicina minimamente
a racchiudere la grandezza dei collegamenti eucaristici di Felham
con il mondo animale.
Il mio cuore pensa alla sua caviglia in questo modo; al destino che si
chiudeva tutto intorno a lui; la vasta geografia di tormento la cui unica
difesa legale, o diritto di consiglio, o Carta dei Diritti, o in qualsiasi
modo si possa descrivere, era il cuore del mio fratello maggiore. Lui era,
in un certo senso, l'ultimo appello possibile, la firma del governatore
sulla richiesta di grazia. Jessie, che sedeva sul pavimento a tre metri di
distanza e guardava non si sarebbe aspettata niente di tutto questo.
Uccisioni dalla Lapponia all'Amazzonia. Ogni giorno. Ogni giorno.
Una civiltà basata sulle uccisioni. Corrente alternata, ghiaccio, carta da
macellaio, fogli di plastica, vassoi di polistirolo, industria e chimica, oligarchie
costruite con lo scopo di preservare le uccisioni.
Tutti indicano la stessa caviglia del malaugurio. Si allontanano afferrando
i bambini. Solo Jessie rimane ferma.
Quante volte ho percorso gli stessi passi che devono averlo portato
in questo abisso di dolore in un gymboree di San Francisco? Con la presuntuosa,
beffarda, burocratica banda sempre alle calcagna, che non gli
lascia mai una pausa per respirare, e si contorce continuamente nel suo
intimo. Penso che il dolore individuale sia individuale, punto. E ciascuno
di noi può non vedere l'ora di entrare nello stesso ring e venir steso
nel round finale. Deve esserci un round finale, non abbiate dubbi in proposito.
Qualche giovane pugile, forzato ad entrare, viene colpito alla
testa quando meno se lo aspetta. Alcuni vengono trascinati dentro, o
sedotti. E altri ancora scoprono che un pugno gli è già arrivato allo stomaco,
come un cancro, e devono combattere proprio lì dove sono. Come
diavolo arrivò quel pugno nel suo stomaco, e adesso nel mio? Perché io?
Il pugno finale è una cosa intrinseca della vita. Meglio accettarlo prima
che dopo. Da vero irlandese.
Una lentiggine aveva attratto l'altra? I riccioli di uno strano autunno
nei rossi capelli di Jessie avevano identificato in mio fratello un autunno
affine? Da irlandese a irlandese?
Solo quattro giorni prima di questo incidente, di questo sangue tra le
fasciature, la strada di Felham lo aveva condotto attraverso la dogana in
Tailandia, la caviglia fasciata con garze, l'interno della scarpa da tennis
intriso di sangue. Attimi dopo, trascinandosi attraverso la linea della
dogana, una guardia aveva annusato l'aria e l'aveva guardato dritto negli
occhi. Lo sguardo vuoto, pronto per mordere, un altoforno di domande,
con un maligno desiderio di inquisizione, uomo contro uomo. Uno spesso,
imperscrutabile occhio straniero con la sua pistola, pronto a uccidere
improvvisamente, tutore dell'ordine devoto al dovere, mentre Felham
aveva tutto da perdere, stando in fila, nel sudore, non abituato a sentirsi
così inerme. Mi ucciderò? Farò fuori altra gente? Quando lontano
potrei spingermi? Rimuginava tra sé.
Felham non vacillò. Doveva uscire da quella sordida nazione, doveva
togliersi dalle narici l'odore amalgamato del tormento mascherato da
cibo, mascherato da viveri, schiavi birmani dodicenni pieni di AIDS,
odori, spezie, tutte preziose e odorose - uccisioni. Resti. Zampilli di
sangue sgorganti dalla giugulare, il punto della decapitazione. Capre,
tori, maiali, polli, anatre, cani, uccelli, e chi lo sa, l'occasionale ribelle
aborigeno Hmong, accoltellato nel purgatorio che si trova lungo il confine
cambogiano. Ogni cosa vivente assoggettata al coltello. In altre
parole, cibo tailandese. Tom kai kai, Pad Thai, Mee krob. Tutti i piatti
congestionati di carne. Di zampe scorticate, pelli bollite, occhi strappati,
di ossa macinate per piatti dal nome esotico. Le grida di piccoli esseri
incarcerati vicino al mercato galleggiante dei fiori, bianca peluria o
piume blu e nere; occhi gialli, il gemito dovuto alla consapevolezza,
l'intelligenza tremante per giorni, settimane, come anticipazione del triste
momento. Legati alla catena troppo corta, presi a calci, picchiati,
infastiditi dagli insetti, malnutriti, con avanzi gettati al di fuori della
loro portata, acqua calda e sporca. Ogni vicolo umido dal sangue ormai
secco di altre vittime. Un commercio dalle giungle esterne verso l'interno
della città. Decine di migliaia incatenati, legati, avvolti in fagotti
o sacchetti e trasportati in gabbie senza ossigeno in Germania, o alle
Canarie, o a Cuba, o in Messico. Verso facili porti dove l'ufficialità può
essere comprata; per guardare da un'altra parte e sorridere, senza prendere
in considerazione quanto avviene intorno. Quei sorrisi pieni di
denti e di leggi di nazioni pungolate dal sapore del sangue. Soldi facili.
E non una sola lacrima in tutto il panorama umano.
Quei pittoreschi panorami della Tailandia, alti hotel bianchi con
piscine dai dolci contorni e dee seminude che pattugliano l'aria, in
pomeriggi caricaturali, sostenute dalla lussuria sempre in attesa. Una
vetrina allestita per mostrare qualcosa di caldo e languido, per chi è
incapace di vedere dietro il velo. Una Tailandia sprofondata nelle tenebre
e nella morte. Quante poche specie indigene rimangono attualmente,
includendo gli aborigeni Karen, gli ultimi vegetariani, che stanno
morendo nelle giungle?