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Michael Tobias | 32 La Legge di Felham | 33
inondato dalla mancanza di compassione. Doveva saperlo che era
impossibile. Anche una Madre Teresa deve misurarsi con qualcosa di
quantificabile, un ospizio alla volta, niente di più.
Ma non aveva il tempo di affrontare il problema, era meglio assumere
l'espressione di chi sta per perdere la coincidenza. Un'aria sicura,
non dissimile da altri turisti, rammolliti pattugliatori di spiagge
sulla strada per Puket. Senza fiato, passando la dogana, con una taglia
sulla sua testa. La coda richiederà dieci minuti... nessuna possibilità di
saltarla, se non col pretesto di star perdendo l'aereo. La guardia mi
chiederebbe il biglietto e noterebbe che sono invece in orario. Perché
tutta questa fretta? C'è qualcosa che non va, penserebbe, sentendo l'odore
del sangue.
"Biglietto?" chiede l'ufficiale. Al suo fianco una guardia munita di
fucile, l'arma pronta, che sporge verso l'alto dalla cintura militare.
"Passaporto?" I controlli di sicurezza sono enormemente aumentati a
causa di un recente incidente aereo. Riflusso del motore o un sabotaggio
deliberato?
Felham, coi nervi tesi, gli allunga il suo passaporto falso, con un
nome oscuro e generalità europee, insieme alla carta d'imbarco. Il passaporto
viene esaminato, controllato al computer e, in qualche modo -
grazie a Muppet - ottiene il nulla osta. Ma, un momento, il battito del
cuore inciampa e si ferma: non c'è più spazio, ci vorrebbero altre pagine.
L'ufficiale della dogana si acciglia, scuote la testa a metà, poi studia
Felham. Felham mormora C'è qualcosa che non va? Non usa mai
la parola "problema". Chiamarlo problema aumenta il problema.
Ma l'ufficiale della dogana non dice niente, passa il tempo esaminando
la lunga lista di itinerari precedenti. E' una cosa normale, o così
Felham crede. Il passaporto in suo possesso è particolarmente denso
dei vagabondaggi di un nomade irrequieto, tutti inventati.
Felham sente i suoi assalitori sul collo e freme impazientemente
all'indolenza dell'ufficiale di fronte a lui, che sembra voler indovinare
la storia della vita di Felham.
"Non c'è più posto." Dice l'ufficiale con irritazione, non riuscendo
a trovare spazio per il timbro d'uscita.
Felham sorride tranquillo. L'ufficiale stampa il timbro sopra quello
birmano. Una settimana prima, Felham aveva sistemato alcune faccende
proprio a sud di Rangoon, dove il delta produce enormi pianure
di fango ed estuari che servono come luogo d'accoppiamento per innumerevoli
uccelli migratori dell'Himalaya, un popolare terreno di caccia
per la gang Tailandese. Bracconieri facili da far fuori nei loro stes-
si bunker mimetizzati, con un fucile di precisione a mirino laser. Alla
giusta ora del giorno o della notte, i corpi sarebbero sprofondati nel
fango senza lasciare tracce, mentre le maree in arrivo, con i loro crepuscoli
bramosi di squali, li avrebbero prontamente fatti sparire. Un
bello sport. Quasi una vacanza. Quei bastardi tailandesi affondavano.
Aveva strappato il cuore di una delle più grosse operazioni del mondo
nel suo genere.
"Sangue!" gridò una seconda giovane madre, distogliendo lo sguardo,
trascinando via il suo bambino da ciò che, nel comune parlare cittadino,
sapeva di qualcosa di collegato all'AIDS. Il caos della malattia
che fa vacillare la calma di una palestra per bambini; furia contro il
colpevole; furia dell'urgenza protettiva di una madre, paragonabile a
nessun'altra rabbia.
L'omaccione sanguinante, seccato, umilmente colto in fallo nel suo
goffo tentativo di fuga, di rifiuto, che cerca di nascondersi.
Prima uno, poi altri neonati, spaventati, iniziarono a fare pipì nei
pannolini.
"Posso fare qualcosa?" si offrì l'unica madre non schifiltosa - Jessie
- tenendo in braccio il suo fagotto che si agitava tra talco e pannolino,
offrendogli una spalla per appoggiarvisi. A disagio, l'uomo massiccio
coi pantaloni scozzesi, un tartan tribale di elegante tweed intrecciato
anni '60, che faceva a pugni con il giubbotto da safari Banana Republic
color kaki, giocherellò con le bende e si rimise le scarpe da basket di
tela nera, impossibile trovarci una parte in cuoio. Professionale.
Rustico. Un collezionista, pensò lei.
"Tutto bene" gesticolò, allontanandosi dalla forza centrifuga che
aveva scatenato.
"Cos'è successo?"
"Ho sbattuto malamente" cercò di spiegare Felham.
Poi lei si accorse che lui aveva una cicatrice sul collo. "Non hai l'aria
del tipo maldestro". La donna fu subito colpita dalla sua fierezza.
Era la classica americana, carina come le modelle part-time delle
fotografie sul retro delle confezioni di caramelle dietetiche. Forse l'ho
già vista, forse mi ha già attratto? Come se lei avesse qualcosa di
diverso, pensava Felham; qualcosa di insolito e imprevedibile nel colore
dei capelli e nell'atteggiamento.
Di discendenza irlandese-scozzese-idaho, Jesilia (Jessie) Moran
stava facendo da baby sitter al figlio di quattordici mesi della sua
migliore amica Astrid, soprannominato, non a caso, Schizzetto. Era un
gymboree in cui non era mai stata, mentre ne conosceva molti altri