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Michael Tobias | 194
letti, comunicati non ufficiali, con oggetto 'Anarchia Generale', si erano
studiati l'un l'altro con molta attenzione finché, attraverso un contatto in
comune avevano stabilito le rispettive posizioni. Muppet, rimasto non
identificato come sempre, aveva ricevuto una fotocopia di venti pagine
tramite la posta notturna all'indirizzo di un hotel a San Francisco, mentre
Felham era occupato a Los Angeles.
Spacciandosi per uno studente universitario, Muppet aveva preso un
appuntamento con uno dei direttori più importanti dell'ABARU. Muppet
sapeva che quest'uomo, che figurava come persona di spicco nel diario,
di nome Q. Bernhardt, era il responsabile del comitato per l'assegnazione
dei fondi. Assieme ai suoi colleghi, uno in particolare, il dott.
Claudius, Bernhardt concedeva più denaro federale per la ricerca su animali
- in ospedali, università e nelle 129 scuole di medicina in America
- di quanto ne provenisse da qualsiasi fonte di finanziamento al mondo.
Era il Fort Knox della sofferenza, un uomo al di sopra di ogni giudizio,
con credenziali impeccabili, come tutti i suoi colleghi, un uomo di scienza,
al di là del bene e del male (nella sua mente), al di là della censura,
un pupillo del governo, delle grosse società e delle grandi università.
Bernhardt, secondo il dossier, aveva una seconda moglie, Nancy (la
prima era morta di cancro all'utero); aveva tre figli adolescenti, un
acquario, un grosso cane a pelo ispido, e vari conigli. Era iscritto a un
country club, amava l'arte contemporanea, votava Repubblicano ma non
era noto per essere conservatore. Frequentava regolarmente la chiesa,
professava la pace in terra quasi tutte le domeniche. Faceva beneficenza
con generosità, e lavorava perfino come volontario due ore al mese - e
dava duemilaquattrocento dollari l'anno di donazioni non deducibili -
per dar da mangiare ai senzatetto in un istituto nella parte vecchia di
Washington.
Bernhardt non perdeva tempo a partecipare a conferenze in costosi
hotel alle Hawaii o in Sri Lanka. Era troppo occupato al laboratorio,
facendo quel che sapeva fare meglio. Era diventato uno dei membri più
giovani dell'American Academy, grazie alla sua ricerca ininterrotta, la sua
prolifica produzione di pubblicazioni, e la sua abilità galattica di passare
al setaccio le richieste di fondi e fare scelte decise e innovative. Era generoso
coi suoi amici, sempre il primo a lodare il lavoro altrui, e ottimista
nella vita, nonostante la sua professione avesse fallito con la sua prima
moglie, e nonostante la crescente protesta da parte di alcuni specialisti
che sostenevano che gli esperimenti su animali erano uno spreco di
denaro che portava a vicoli ciechi; che ostacolavano l'innovazione e l'intuito;
e che una cura per il cancro avrebbe potuto già essere sviluppata
da anni se gli esperimenti su animali non fossero stati considerati adatti
La Legge di Felham | 195
per la ricerca sul cancro. Dopotutto, quel che causa il cancro, o anche il
singhiozzo, se è per questo, in un topo canguro o una capra nana, può
non avere alcun rapporto con quanto avviene per gli esseri umani, e
viceversa. Ma quel che potrebbe essere visto come lapalissiano da chi
era al di fuori della scienza medica, non era assolutamente l'opinione
diffusa tra i dottori, era una sottigliezza così poco apprezzata dalla mente
scientifica, la mentalità da bunker, da suscitare disprezzo e ostilità e da
far sprecare decine di milioni di dollari in attività di pubbliche relazioni
per contrastare queste idee. L'establishment biomedico avrebbe fatto
qualsiasi cosa per soffocare il dissenso - schierando migliaia di lettere
infuriate per persuadere le maggiori enciclopedie a cancellare ogni frase
che anche lontanamente suggerisse la 'sofferenza' negli animali da laboratorio;
mobilitando rabbiose campagne per bloccare la messa in onda di
sceneggiati televisivi che tentassero di esplorare la questione; negando
ogni forum pubblico che anche solo presumesse che la cosiddetta questione
esistesse davvero. I ricercatori su animali erano diventati i più
classici schizofrenici paranoici, una legione di Dr. Jeckyll e Mr. Hyde.
C'era una foto, pinzata sulla copertina del dossier, che illustrava la
possente figura, alta, con le basette che andavano ingrigendo, e la carnagione
abbronzata. Per qualcuno che in teoria aveva passato tutto il
tempo nei laboratori di ricerca, sembrava sorprendentemente in salute.
Era dovuto al tennis. Sui campi da gioco era un flagello di Dio.
Ma era il suo comportamento nel laboratorio, e quello dei suoi molti
colleghi, - non dozzine, non centinaia, nemmeno migliaia di uomini e
donne e cervelli freschi e brillanti appena usciti dalla scuola di medicina
o dai corsi di dottorato, ma decine di migliaia di loro in tutto in paese,
una generazione dopo l'altra, un secolo dopo l'altro - ad essere il vero
flagello, non si fermava mai, si ingraziava il favore di ogni membro del
Congresso, la pubblica approvazione dei contribuenti, l'omaggio dei
comitati per l'assegnazione del Premio Nobel, l'ossequio degli studenti e
di tutta la società, sostenendo che la ricerca sugli animali fosse assolutamente
necessaria per la continuazione dell'esistenza umana. Che tutte
le più grandi calamità umane - attacchi di cuore, AIDS, ustioni di terzo
grado, esposizione alle radiazioni, depressione, violenza, tutta la miriade
di malattie che derivano dal consumo di carne o alcolici o zucchero o
cibi fritti o droghe - non potessero essere studiate adeguatamente senza
il ricorso a un bisturi e a un coniglietto.
Ovviamente questo era quanto Bernhardt e i suoi amici credevano
quando per la prima volta si impegnarono a rispettare il Giuramento di
Ippocrate e l'editto Cartesiano, vecchio di secoli, secondo cui gli animali
sono semplici macchine, le loro eccessive espressioni di dolore non