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Michael Tobias | 172
tori, un dipartimento tirato all'osso. Shelley aveva calcolato che nel
corso degli otto anni di ricerche, i cittadini avevano contribuito con
diversi milioni di dollari in tasse e finora non c'era niente, assolutamente
niente da dare in cambio. Il gioco si faceva noioso.
Madrid era frustrato. L'Animale rappresentava qualcosa come il premio
Nobel. Ma c'erano molti altri trofei e Pulitzer più accessibili in giro -
i tipi alla Jeffrey L. Dahmer; assassini, stupratori, rapinatori di banca, ogni
sorta di criminale, da acciuffare. Voleva dare la caccia a terroristi stranieri
- gli sarebbe piaciuto molto mettere le mani su qualche imbroglione
dalla pelle olivastra, farlo contorcere come un manzo preso al lazo e fargli
mangiare la sua stessa merda - invece, era condannato a seguire
Jerrasi, il cui atteggiamento reazionario gli dava parecchio fastidio.
Madrid si considerava relativamente liberale. Era uno dei pochi
all'Agenzia ad aver votato ripetutamente per Clinton. Odiava istintivamente
i repubblicani, o meglio, li disprezzava. Sospettava tutti i ricchi di
sodomizzare i ragazzini. Era perché ne aveva beccato uno, una volta, in
un country club. Avrebbe voluto vedere più riserve naturali, la fine dei
pozzi di petrolio; l’asfalto bandito dai Parchi Nazionali, la riduzione dei
clorofluorocarburi nell'atmosfera, ed il divieto di usare filo spinato; si sentiva
persino indignato di fronte agli amici dei ranch che consideravano un
diritto naturale sparare ai lupi, ai coyote e agli orsi grizzly. Madrid non l'aveva
mai detto a Jerrasi, ma effettivamente si sentiva a un poco a disagio
riguardo a L'Animale. Forse la sua mente a volte girava a vuoto sull'argomento
e allora preferiva che Jerrasi assumesse il comando. A volte non
vedeva l'ora che succedesse di nuovo qualche episodio violento.
Jerrasi prese il primo aereo per Tampa/St.Pete. Madrid si fermò al
Kyoto Inn e chiamò la caposala del Ralph per invitarla a cena. Madrid
era sposato ma non la considerava una ragione sufficiente per privarsi di
una gradevole compagnia a cena. Aveva sempre pensato che i cowboy
avessero una dispensa di tipo genetico e quindi credeva gli fosse concesso
il privilegio di cogliere l'aroma di un nuovo profumo su un fresco
decolleté, la linfa segreta di uno sguardo aperto e di cosce irrequiete
accanto a lui, al tavolo di un locale di North Beach.
Fatto. La ragazza era disponibile e calda come una crema al cioccolato
bollente.
"Il mio capo vi ha parlato di suo fratello?"
"No, perché?" chiese distrattamente Madrid.
Stava raccontandole alcuni fra gli episodi più interessanti dei suoi
giorni del rodeo, di come era cresciuto nel selvaggio West, delle tempeste
di neve alta sei metri nel Montana degli anni '50 e cosa facevano
per divertirsi il sabato sera nella cittadina di Billings.
La Legge di Felham | 173
"Credo che anche lui sia per la vita all'aria aperta," continuò lei "Non
parla molto ma ho l'impressione che passi molto tempo con gli animali."
"Cosa te lo fa pensare?" chiese Madrid, servendosi una forchettata di
insalata.
"Ne ho sentito l'odore."
"So cosa intendi, anche a me capita di pestarne."
Lei sorrise "Sono praticamente cresciuta in mezzo agli animali."
"E come mai?"
"Mio padre era un tecnico della Zoo di New York. Dietologo.
Arrivavo a riconoscere dozzine di animaletti dall'odore che gli lasciavano
addosso. Ci sono certi odori che non ti puoi levare di dosso. E su
quell'uomo ho sentito l'odore di grossi felini. Anche ungulati."
"Gli hai mai chiesto il motivo?"
"Sì una volta. Lui disse che era acqua di colonia tedesca e con questo
terminò la conversazione. "Scosse il capo. " Se non avesse un ristorante
vegetariano, si potrebbe pensare che sia coinvolto in qualcosa di losco."
"Come si chiama?"
"Dirk, anche se nessuno lo chiama così. Jason lo chiama solo
Felham, e anche noi. C'è solo per qualche giorno al mese."
"Sei sicura che sia il proprietario del locale?"
"No. L'ho solo immaginato. Beh, i due sono fratelli, per quello che
mi riguarda sono entrambi i proprietari, specialmente se faccio qualcosa
che non va, anche se è Jason che sa effettivamente come vanno le
cose. Credo che per l'altro sia una specie di hobby."
"Per caso non ti ricordi che tipo di macchina guida questo Felham?"
"Non l'ho mai visto fuori. State indagando su di lui?"
"Forse. E' strettamente confidenziale. Capisci?"
"Ok." Bevve un sorso del suo succo di pera Swiss Altima. "Devo dire
che è un tipo piuttosto misterioso. Insomma, sta molto sulle sue. Non
parla quasi mai a nessuno. Però quando lo fa è molto carino, per bene.
Non sembra mai nervoso. Proprio un tipo a posto. Probabilmente ricco.
E avrà visto il mondo, anche."
"Quanti anni ha?"
"Direi che va per i quaranta. Deve aver sofferto. Lo si può avvertire,
in certi uomini."
La mente di Madrid andava a mille con tutte quelle implicazioni,
mentre prendeva nota della descrizione completa, arrivatagli così per
caso. Non voleva che un mero progresso nell'indagine interferisse con
altre priorità e feromoni. Era chiaro però che questo Dirk corrispondeva
quasi alla perfezione con la descrizione del sospettato di Los Angeles.
Anche se non era nero.