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Michael Tobias | 282
come invece avevamo pianificato. Non c'erano così tanti libri che avrei
voluto leggere.
"Perché l'ha fatto?" mi chiese uno psichiatra, proprio così, in una
visita privata. Akira pensava che se avessi cercato aiuto, volontariamente,
la mia posizione ne sarebbe uscita rafforzata.
Volevo soltanto urlare. Non perché volessi dichiararmi incapace di
intendere e di volere - mai - ma realmente e veramente per urlare. Perché
le domande e le mie risposte erano del tutto prevedibili. In realtà, non
c'era niente che potessi dire. Urlare, sì. Dire, no. Come se fossi stato crocifisso
dal di dentro, dal mio stesso irreversibile deposito di note mentali
e sensazioni, ed ecco che arriva quest’individuo imperturbabile, intoccabile,
scolastico, razionale dalle-nove-alle-cinque, chiedendosi se c'è
qualcosa che mi turba. Quando iniziò? Dove potrebbe finire?
"C'è stato qualche evento scatenante?" continuò lo psichiatra, raggiungendo
nuove vette del banale, spingendomi, sono certo se ne rendesse
conto, verso un territorio buio e pericoloso. "O qualche persona
che l'abbia spinta a farlo?"
Circa una settimana prima dell'inizio del processo, accadde qualcosa
di molto strano. Non riesco ancora a spiegarlo, non più di quanto un
uomo possa sapere come il mondo lo vede, o come davvero appare, o
davvero è. Mi arrivò in forma di semplice messaggio - rivelatore,
distratto, una luce che penetrava dalla finestra, una telefonata, o un telegramma,
forse era una lettera o solo il pensiero di essa. Una visione
nella notte, un deja vu una mattina - di un perfetto estraneo, una nuova
voce dentro di me, che mostrava la possibilità di far stare tutti bene. Che
c'era una via d'uscita, dopotutto. Non per i milioni di animali già morti
- sarebbero rimasti morti dentro di me, per sempre - ma per gli altri,
quelli ancora vivi, un mondo ancora pieno di piccoli Bart, e anatroccoli,
e un'orda di fratelli mentalmente instabili. Gente che combatte contro
ogni agonia, ogni giorno. Brave persone, persone tristi, anche persone
felici, o almeno che riescono a mostrare una faccia felice... Alcune
di loro stavano vivendo la propria vita sotto mentite spoglie, in un certo
Tempio dei Ratti in Rajasthan.
Proprio così.
"Chi sei?" incalzai, l'unico bambino in me che sospettava di tutti.
"Cosa mi stai raccontando?"
Sentii davvero le parole? Lessi il messaggio? O semplicemente mi
incoraggiai con altre invenzioni? Dopo quella notte di illuminazione
in galera, dovrei concludere che fosse vera quest'ultima ipotesi. Ma
non ha importanza, ora.
Devo ammettere che avevo in mente l'India per diverse ragioni; le
La Legge di Felham | 283
sue mucche, il suo vegetarismo; un posto, immaginavo, che avrebbe
assorbito ogni eccentricità o fede, anche un fuorilegge come me. E forse
questa mia India era come Iyura. Come quando mi innamorai di lei e non
pensavo a nient'altro che a lei e avrei fatto qualsiasi cosa pur di stare con
lei. Attraversato continenti, sopportato i folli, sconfitto nemici.
Akira, dopo averci studiato un po' sopra, non fu molto chiaro sull'esistenza
di leggi di estradizione tra l'India e gli USA, specialmente se
c'era la religione di mezzo. Ma me lo sconsigliò fortemente.
Ne accennai a Iyura. Beh, feci qualcosa di più che solo un accenno.
La preparai per la conversazione.
"Cosa c'è, lì?" domandò con fervore. Immaginavo che non avrebbe
mai lasciato San Francisco, ma non intendevo abbandonare il matrimonio
senza almeno offrirle questa possibilità. La prigione era fuori questione.
Non avrei proprio potuto sopportare di vivere in una gabbia, non
più di quanto possa sopportarlo un pollo.
"E' un tempio indù di marmo bianco nel deserto," spiegai. "Molto
bello, immagino. Pieno di pace. E pieno di migliaia di ratti che gli indù
locali hanno venerato come dei per secoli. E li nutrono. E naturalmente
sono domestici, anche giocherelloni. Nessuno è mai stato morso.
Solo qualche dito dei piedi mordicchiato ogni tanto." Il rosicchiare le
dita dei piedi mi aveva colpito.
"Ma qual è la ragione di tutto ciò?" chiese mia moglie, non sapendo
se ridere o piangere.
"Beh, evidentemente credono che un giorno i ratti verranno reincarnati
in persone e che gli indù diventeranno ratti. Un po' come il dottor
Dolittle. E il ciclo continuerà per sempre."
Con mia sorpresa, Iyura rise. Doveva essere stato l'accenno al dottor
Dolittle, che, mi disse, aveva letto da bambina in giapponese. Tutta
la mia apprensione sulla sua possibile reazione si dissipò da quel
momento. Si rivelò essere qualcosa di simile a un Samurai dei diritti
animali, quando gliene fu offerta la possibilità - e pensare che non avevamo
mai discusso dei miei problemi. Non avevo avuto il coraggio di
far uscire alla luce del sole gli spettri dentro di me. Non con lei, né con
nessun altro. Avevo vissuto nella vergogna, nel panico, nell'orrore e
nello scandalo, fino al momento della mia liberazione, quando uscii e
acquistai un'arma. Ma lei si rivelò orgogliosa di quanto avevo compiuto,
o immaginato, o sperato di fare. Mi innamorai nuovamente di lei. Il
che non implica necessariamente un lieto fine. Mio fratello maggiore
poteva essere stato un miraggio, ma non gli animali. Non la loro sofferenza
colossale, che scuoteva il mondo.
Iyura non sapeva bene cosa fare per la mia guerra interiore, quando