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Michael Tobias | 16 La Legge di Felham | 17
Come avrebbe potuto predire Jessie cosa le avrebbe portato la giornata,
accendendo la macchina, scendendo giù dalla collina? O voi, dopo le
prime pagine di un libro scelto distrattamente? Chi è Jessie? E' la donna
che fu la sua rovina. Ma anche la donna che garantì, in un certo senso allegorico,
la sua sopravvivenza. E chi siete voi? Che cosa avete fatto?
Qualcuno, prima o poi, andrà a investigare e lo scoprirà. Forse nel giorno
del giudizio. O forse quello che potreste chiamare la legge di Felham.
C'è complicità, così come è definita nella legge, in ogni legge, e io
devo trascorrere ogni giorno temendo che qualcosa di terribile mi cada
addosso, così come è capitato a lui. Arriveranno e mi porteranno via, o
mi tenderanno un'imboscata nella notte, mentre torno a casa tardi dal
lavoro. Un mondo starà cospirando tutto intorno a me, gente così odiosa
che non puoi neanche immaginare, gente che esiste veramente, non
solo nei film. Lo odio perché mi ha mostrato tutto ciò, per avermi portato
così pericolosamente vicino. La mia vita non è più mia. Lontana da
quello che invece, da sempre, era stato il mio premio più ambito - essere
libero da tutti i problemi.
Vorrei proprio che fosse già morto. O che mi facesse sapere che si
trova in esilio permanente. O che si è proposto di sua volontà per il trattamento
riservato ai testimoni. Non resisto senza sapere. Aspettando
sempre una bomba. Posso capire perché così tanti bambini partoriti
durante il bombardamento di Dresda sono diventati gay. Voglio dire, non
lo capisco completamente, ma posso immaginarlo. La minaccia costante.
Il non sapere mai. Aggrappati al seno, il rifugio tremante. Sempre a
chiedersi se si potesse uscire fuori o meno, e come sarebbero state le
strade.
A volte penso che mi piacerebbe denunciarlo. Se sapessi esattamente
dov'è. Per porre fine a questo purgatorio, questo stato incessante di
apprensione maledetta.
Non voglio entrarci. È semplicemente insostenibile. E lui dovrebbe
saperlo. Dovrebbe essere più sensibile nei miei confronti. Insomma,
anch'io sono un animale, se vogliamo ragionare in questo modo. E ho
lavorato duramente. E ho preso una laurea. E mi merito un po' di pace.
E mi sento come un idiota in cima a un grattacielo, nel vento.
Impaurito dalle altezze. Che non sa decidere se buttarsi, come se questo
potesse curare le vertigini. Non so se Felham mi stia influenzando.
Oppure se c'è merda nelle mie di orecchie e la malattia, l'urlo, stiano
cominciando a scuotere anche i miei nervi. I neuroni sono dinamite e
ogni giorno mi muovo in mezzo a una terra di nessuno di campi minati
e fili elettrificati.
Gli avevo chiesto se non lo disturbava fare da baby sitter a mio figlio
Bart per la mattinata. Iyura, la madre di Bart, mia moglie, doveva farsi
estrarre due denti del giudizio e io avevo bisogno di andare fuori città. Lui
non impazziva all'idea, ma acconsentì, e portò il pupo a giocare in un
gymboree, dove si portano i bambini perché si integrino socialmente.
Così stava Felham, seduto sul pavimento con le mani sui fianchi, circondato
da mamme allegre e neonati felici, quando iniziò a sanguinargli
la caviglia .
"Ma è sangue? Sono sicura che è sangue... qualcuno sta sanguinando!"
esclamò una bionda, le labbra troppo colorate, gli occhi pesantemente
dipinti, che evocavano le violente pennellate di Rubens.
Un'ombra nella stanza. Nessun senso nel fatto che un destino stesse
prendendo forma in quel momento; il racconto di mio fratello, striato
come la pioggia contro un'auto in fuga.
Felham aveva inavvertitamente urtato una caviglia contro l'altra nel
suo goffo gioco col mio bambino. E questo fu l'inizio del suo destino.
Fuga. Buona stella.
"Dannazione" mormorò, alzandosi, muovendosi verso il muro, una
striscia di gocce dietro di lui, dove si tolse l'altra calza e la usò per bendarsi
la caviglia sanguinante. Questa sua implacabile realtà, che lo separava
dagli altri. Uno dei pochi dannati momenti in cui provò a mescolarsi
agli altri, come una persona normale.
Tutti gli occhi nella sala guardavano la caviglia. Rabbiosi per l'avversione
e senza parole per la premonizione ...
Come una granata che esplodeva nelle spirali della sua testa, l'infrangersi
del suo sangue. Pensieri di sangue?
Non era un'emorragia, ma non poteva nemmeno essere facilmente
controllata... gocce di sangue che non provenivano da nessun luogo. Chi
parla di sangue, al di fuori della comunità medica? Faida di sangue,
sete di sangue, sangue freddo, sangue, denaro insanguinato, pressione
sanguigna. Pasto di sangue. I grandi infiniti piani di sangue. Tutto. In
me. In quel momento.
Un mondo che sogna, agisce, guarda, spera, crede e ricorda a causa
del sangue, ma che lo liquida come sfavorevole, non discutibile. Le perfette
gocce sferiche, una sentenza che percorre i due metri - si mosse
verso il muro -... un passaggio di resti torturati, minuti, così sacro come
un Graal che imbratta il pavimento. Un segno indiscutbile che il pericolo
è passato di qui...
Nella sua testa, iniziò di nuovo a sentire le urla. Le urla dirompenti
caratteristiche dell'orrore, una litania estatica, quel flusso di sangue che
non subisce intelligenza, né decoro ..
Perché era arrivato a identificare il proprio sangue che zampillava sul