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Michael Tobias | 152
anonima? Rifletteva vagamente. Un complice disilluso? Un nemico? O
l'uomo stesso? Una sfida? Aveva visto cose anche più strane.
Madrid ingoiò quel che rimaneva di un hamburger e patatine, si
infilò la giacca e schizzò verso la porta.
Dopo otto anni, e tanti vicoli ciechi, Jerrasi sentiva che si era imbattuto
nel Klondike della caccia all'uomo. Madrid, seccato dalla mancanza
di sviluppi a Los Angeles, dove una testimone oculare aveva davvero
parlato con L'Animale, era meno esaltato riguardo alle loro possibilità.
Erano stati ancora più vicini in passato, e non erano approdati a
niente.
"Due punti di un triangolo," recitò Jerrasi.
"L'abbiamo mancato per quattro ore, Bob, se ben ricordi. E niente."
"Ho un presentimento, stavolta."
"L'hai detto anche l'ultima volta."
Baggot teneva pronta l'intera squadra, elicotteri, fino a cinquanta
agenti di pattuglia in altrettante macchine prive di contrassegni, tutti
diretti a sorvegliare l'Amidha Centre. Jerrasi aveva la sua legione di
investigatori locali dell'FBI in arrivo.
"Non hai mai praticato lo Zen, vero?", scherzava Madrid col suo
compagno, mentre salivano la collina, sorpassando un'ombra torrenziale
di una macchia di eucalipti.
"Certo che sì. Ogni volta che mi faccio una sega."
"Forse ti farebbe bene," sorrise Madrid.
"Fanculo. Ce l'hai?" riferendosi alla pistola di Madrid.
"Parliamo con loro, gentilmente. E' questo il loro stile."
Jerrasi meditò sul da farsi. Madrid controllò la sua pistola e fece una
telefonata.
"Baggot, qui Madrid. Ci stiamo avvicinando al centro. Voi dove
siete?"
"A cinque minuti, sopra di voi."
"Digli di stare fuori portata d'orecchio," aggiunse Jerrasi.
"Hai sentito?"
"Gireremo in tondo sull'acqua. Saremo a un minuto di distanza se
avrete bisogno di noi. Gli altri stanno arrivando da tutte le parti. Hanno
tutti avuto ordine di stare a distanza." Erano tutti sintonizzanti su un
canale criptato.
Il complesso dell'Amidha Centre comprendeva varie serre, piccoli
cortili, sale da the, camere di meditazione, appartamenti privati. Il rifugio
esclusivo per gente libera e alla moda. Non c'era cancello. Jerrasi si
fermò a cinquanta metri dall'entrata non sorvegliata, ed esaminò l'esterno
col binocolo, dalla macchina. Nessun segno del veicolo, o di qualsiasi
La Legge di Felham | 153
movimento insolito. Madrid si era già fatto un'idea del posto. Non era
certo Waco, Texas.
"Dov'è il responsabile?" chiese Jerrasi alla prima persona che incrociarono,
un giardiniere che stava vangando il terreno in un'aiuola di lattuga,
o rabarbaro, o qualsiasi cosa fosse.
L'uomo non era molto comunicativo e indicò svogliatamente un
insieme di strutture sul retro.
"Cosa sta piantando, comunque?" chiese Jerrasi.
"Porri."
"Porri...." Si girò verso Madrid. "Hai mai mangiato un porro?"
"Mai sentito parlare di porri."
"Testa di cazzo," sbottò Jerrasi dal finestrino. Aveva capito di essere
stato preso in giro.
Arrivarono in macchina verso il retro del complesso. Madrid scese e
si avviò verso un'area di parcheggio.
"Guardami le spalle," avvertì Jerrasi. "Seguimi a una certa distanza.
Le chiavi le tengo io."
Si mossero in coppia, guardando in giro con fare indifferente, come
se vivessero lì, o fossero venuti per iscriversi, cauti come possono esserlo
i poliziotti, quando non vogliono destare sospetti.
In lontananza, dall'interno di una finestra con la cornice in bambù,
Kano Suzuki Roshi si stava allenando con la spada. Aveva una lezione
da tenere di lì a un'ora. Poteva scorgere Jerrasi avvicinarsi lentamente.
Bussarono a una porta esterna. Uno studente, vestito con pantaloni
blu di seta e una blusa in tinta un po' effeminata, maniche a sbuffo e con
uno scintillio leggermente perverso negli occhi, li accolse in un giapponese
americanizzato.
"Sto cercando il responsabile di questo posto," rispose Jerrasi, per
niente impressionato.
"Il Sensei vi sta aspettando?"
"Chi?" Gentilmente... gentilmente... Le parole gli sovvenivano lentamente,
mentre Madrid sorvegliava il retro della casa. Jerrasi fece balenare
la sua tessera. Non gli piaceva tergiversare.
"Per favore, aspetti qui," mormorò il discepolo un po' frivolo. Ma
Jerrasi lo seguì. "Mi scusi??" protestò il cane da guardia.
"Ha qualche problema?" disse Jerrasi con noncuranza.
"Le sue scarpe. Le scarpe non sono ammesse."
"Ora lo sono."
Oltre la stanza adiacente, in un cortile di mattonelle di ceramica e
crisantemi, il Sensei brandiva la sua luccicante katana, la sinuosità dell'acciaio,
dispiegando lentamente i tagli filosofici della sua maestria,