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Michael Tobias | 100
vano gli animali, ma nessuno sapeva dove questi animali venissero liberati,
sempre che lo fossero. Nessuno che potesse aver avuto un contatto
con i colpevoli se ne era mai reso conto, o era vissuto per dirlo. Nessuna
sbavatura, non un singolo elemento. Nessuna scia. Nessuna manifestazione.
Nessun informatore dalla strada. Le armi arrivavano da non si sa
dove, e finivano non si sa dove. Mai nessuna traccia. Per quanto riguarda
le prove tradizionali, fibre, DNA, impronte digitali, scordatevelo.
Ma almeno, era ormai chiaro sia a Jerrasi che a Madrid che questo
non era un movimento per la liberazione degli animali, ma la mostruosa
visione di uno o più uomini. Una donna non era capace di arrivare a
tanto, aveva deciso.
Jerrasi iniziò a sospettare un veterano del Vietnam, qualcuno - o
forse un qualche gruppo di commando, forze speciali, uomini con le
capacità necessarie per portare a buon fine una decapitazione come quella,
in cima a un grattacielo a mezzogiorno a Manhattan, senza neanche
essere visti, o lasciare traccia. Era incredibilmente ben orchestrato.
Fece richiesta per centinaia di dossier, ma l'FBI non era in condizione
di assimilare quella mole di dati. Jerrasi, Madrid e un team di altri
otto passarono mesi a lavorare su pagine e pagine, senza nessun passo in
avanti.
Rintracciarono mezza dozzina di veterani che potevano essere buoni
candidati; vegetariani in unità di forze speciali, che avevano dimostrato
una lealtà vacillante alla loro carica, uno che era stato espulso con disonore
dopo tre mesi nella giungla. Ma aveva finito per uccidersi, e gli altri
si rivelarono altrettanti vicoli ciechi. Era un peccato: Jerrasi a un certo
punto, pensava di essere sulla strada buona. Uno dei migliori cecchini
nella storia di tutte le accademie militari degli Stati Uniti, capace di centrare
con facilità un bersaglio in stile Delta Force, uno studente brillante,
oltretutto, ma un imbroglione, un certo Brian Laffont. Ma Laffont
sembrava scomparso in Sud America dopo essere stato buttato fuori
dall'Accademia dell'Air Force alla fine degli anni '60 e gli archivi della
polizia riportavano che era finito nel giro dei signori della droga, e ucciso.
Nel frattempo, il killer continuava ad agire.
Tre settimane dopo la faccenda della testa tagliata, la più famosa pellicciaia
di Aspen, Colorado, venne trovata scuoiata viva nel suo Chalet
sulle Ajax Mountain. La carne orrendamente torturata della commerciante
cinquantacinquenne di Scarsdale era stata tagliata a pezzi e sparsa
sulle pelli di volpe, visone, zibellino e leopardo delle nevi che rivestivano
l'interno del suo costoso domicilio.
Risultò chiaro dalle successive indagini di Jerrasi che era stata spogliata,
ovviamene sotto la minaccia di una pistola, imbavagliata, le mani
La Legge di Felham | 101
e le unghie dipinte d'oro spappolate nelle mandibole d'acciaio di una
trappola Conibear costruita per l'occasione, e i piedi curatissimi sfasciati
dalla morsa assassina di una tagliola comunemente usata soprattutto
per linci, castori e volpi.
Quindi, sulla vittima ancora cosciente, era stato adoperato una specie
di grosso coltello da macellaio. La pelle staccata con la cura che si
riserva ad un prosciutto Danese al miele.
Lo prenderò dichiarò Jerrasi all'Aspen Town Courier.
Gli abitanti locali avaveno da poco partecipato a una votazione,
seguita a livello nazionale, sulla promulgazione di un divieto di uso delle
pellicce in città. Il divieto non era stato approvato. Adesso qualcuno
stava saldando i conti e la gente del paese era terrorizzata. Mancava un
mese alla stagione sciistica, e alle previste decine di milioni di dollari dei
turisti.
Jerrasi rifletteva, sognava, rimuginava su null'altro che quel caso. Lo
consumava con brividi e febbre intermittenti. Ne scarabocchiava i dettagli
sulla pizza. Una notte vide l'assassino. Un centinaio di metri di pelliccia
immobile lo separavano dalla massa guizzante che stava oltre. Non
era un orso, non un alce, ma la canna di un fucile, puntata a Jerrasi. Ci
fu una pausa interminabile, l'aria era in attesa della detonazione: uno
stormo di uccelli volò via dai rami più alti, una luna crescente salì leggermente
sopra l'orizzonte. Jerrasi urlò "NO!" e spinse suo figlio, Tom,
fuori tiro, mentre arrivava la scarica di colpi, lacerando la fredda immobilità.
Jerrasi scattò sul cuscino, colpendosi l'occhio sinistro con il pugno
destro che aveva lanciato in una manovra disperata.
Rimase sdraiato, sveglio, respirando furiosamente, mentre ricordava
l'impercettibile. Gli uccelli, e il rimbombo della scarica risuonavano
ancora dentro di lui. E continuavano a risuonare in metropolitana mentra
andava al lavoro. All'edicola. Nel traffico. Davanti al computer.
Conversando con Madrid, o Muldoon, con Ned, Tulsi o Shelley, o chiunque
altro della sua squadra. Gli uccelli emettevano grida rauche.
Non era un post-terremoto filosofico, ma una similitudine cosmica
che serviva a ripetere il trauma della morte di suo figlio lungo ogni centimetro
di strada percorsa nell’indagine.
Un’indagine che sovrastava tutto il resto della sua vita. Le sue richieste
allo staff assegnatogli erano diventate – secondo alcuni - eccessive.
Madrid, sempre l'ultimo a lagnarsi, fu il primo a notarlo. Ma capiva
anche il dilemma del suo compagno: Jerrasi era ossessionato perché non
aveva nient'altro. Una piccola e solida residenza di città appena fuori
East Pennsylvania Avenue, a pochi passi dalla Casa Bianca, a un tiro di