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Michael Tobias | 226
Inoltre, in quei computer c'erano inestimabili dati medici: storie
cliniche, milioni di informazioni importanti per la pratica della medicina
in questa nazione, immagino. Magari saremmo stati costretti a
tornare ai rimedi a base di erbe, per qualche settimana. Certamente.
Verso mezzanotte, Kinesey avvisò Jerrasi a Tarpon Springs.
"Ti sei perso tutta la festa."
"Eh?" Jerrasi si era addormentato dopo aver bevuto una dose industriale
di vodka, un tributo a sua madre che si era concesso dopo una piacevole
serata con il Pastore e sua moglie e la loro torta al cioccolato.
"Il tuo ragazzo - i tuoi ragazzi, dovrei dire - hanno appena messo a
soqquadro una bella fetta del Maryland meridionale." Jerrasi si rizzò dai
cuscini. "Di cosa stai parlando?"
"L'Animale è in città, Bob. Te lo sei perso," spiegò Kinesey. "Tutti
ce lo siamo perso. Mi dispiace per tua madre. Ora faresti meglio a
venire qui."
E così fu, più o meno. Jerrasi prese un volo Delta alle cinque del
mattino, e fu sul posto per le otto e trenta. Madrid, Shelley Pendergras e
gli altri erano lì ad accoglierlo.
Un giornalista locale paragonò la vista delle rovine alle conseguenze
di una collisione in volo - di due 747, diciamo - su una regione urbana
popolata. Più o meno si equivalevano, in termini di cadaveri e di rottami
carbonizzati.
"Questa è la persona con cui pensiamo di aver a che fare," disse
Madrid, porgendo a Jerrasi una fotografia di Dirkson Felham. "Non
siamo ancora riusciti a trovare un'immagine o un'identificazione affidabile
dell'altro. Ma sappiamo che sono due, e Brian Laffont sembra essere
il nostro uomo. O almeno si adatta alla descrizione cui abbiamo lavorato."
Due sopravvissuti, parlando dalla barella, descrissero i due uomini
che avevano visto sparare all'ingresso principale. Jerrasi, studiava la
fotografia come un segugio, tenendola in mano nel mezzo delle macerie
che sfidavano la ragione, che sicuramente contraddicevano l'ipotesi che
si trattasse di solo due uomini, non importa quanto ben armati.
Era un foto di Dirkson Felham presa dalla sua patente. Sgraziato, col
collo gonfio, capelli lunghi, poco per indicare una forma mentale, un'intenzione,
una tempra che poteva essere divinata o prevista. Jerrasi era
infastidito. Aveva sperato in una connessione, qualcosa che potesse dare
un volto all'ombra nella foresta buia di un giorno di tanto tempo fa; uno
spettro riconoscibile. Invece, era una specie di studente universitario,
dall'aspetto scostante, né tenebroso né minaccioso, senza senso della
disciplina (il che, di nuovo, contraddiceva l'ovvia verità su quell'uomo)
La Legge di Felham | 227
né un particolare credo. Eppure gli omicidi erano stati tanto specifici e
deliberati quanto tutti gli altri nella storia dei serial killer noti all'FBI. Il
più delle volte, la fisionomia di un assassino poteva essere interpretata,
nonostante il contesto in cui la fotografia era stata scattata. Si vedeva lo
sguardo psicopatico sotto le rughe, gli occhi scuri, o le labbra increspate;
l'aura di un ego squilibrato, malato e circospetto. Jerrasi aveva le sue
teorie sugli assassini seriali. Era la loro sfrenata passione per le uccisioni
che li distingueva dall'assassino occasionale, una passione per la vista
della sofferenza recitata fino in fondo, senza fine, che li rendeva schiavi
dell'abitudine, che formava le regole del gioco a cui essi si attenevano,
qualsiasi esse fossero. E quelle regole, come le loro facce, potevano
essere interpretate, una volta che se ne fosse trovato il cifrario. Un cifrario
c'era sempre.
Questo Felham, tuttavia, operava in base a principi diversi, ed era
questo che dava così fastidio a Jerrasi. L'uomo sosteneva, con le sue
azioni, di avere egli stesso dei principi, di sostenere una causa. Così la
causa - che aveva ramificazioni universali - diventava il sospetto, aperta
al dibattito, mentre la gente moriva e il vero sospettato diventava invisibile.
Da quel punto di vista, era un agente segreto che lavorava per un
governo. Era sulla propria isola, con soltanto le sue leggi, la sua moralità
e la sua opinione pubblica. Solo un'altra volta Jerrasi aveva sperimentato
questa sensazione, insopportabile, ed era stato in una riserva
indiana, dove le leggi e gli obblighi e le scelte etiche erano del tutto
diverse, in alcuni casi, da quelle degli intrusi bianchi, indipendentemente
dalla loro tessera dell'FBI.
A ben pensarci, Felham sembrava un po' un indiano, rifletteva
Jerrasi, scrutando quella faccia da furbastro, con l'aria da "amico non
farmi incazzare".
"Voglio questa foto in ogni ufficio postale, drogheria, stazione di
polizia, tribunale, in ogni città... Stampatene a migliaia. Voglio dei blocchi
stradali. Controlli agli aeroporti. Sugli autobus. Nei depositi dei
treni. Lo voglio prendere. Voglio questo figlio di puttana!" gridò al cielo,
con Shelley Pendergras e Madrid al suo fianco.
"Sissignore," rispose Shelley. "Inclusa la stampa?"
"E' solo un sospetto, ricercato per un interrogatorio," interloquì
Madrid. "Non abbiamo prove su cui basarci, non ancora, almeno. Non
sarebbe corretto."
"Puoi prenderti la tua 'correttezza' e ficcargliela in culo!" inveì
Jerrasi.
"Voglio dire 'legale'," chiarificò Madrid. "Se diffondiamo questa foto
alla stampa, la prima cosa che fanno i suoi avvocati sarà lamentarsi