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Michael Tobias | 150
fosse rilevante. Il suo cellulare lo fece allontanare dal salad bar prima di
poter condire l'insalata con una salsa texana. Era Madrid che lo chiamava
dall'ufficio del tenente Baggot presso la Stazione di Polizia di San
Francisco, a sud di Market Street. Baggot era un poliziotto amabile, con
dei baffi color scoiattolo, una carnagione piacevolmente abbronzata,
capelli ispidi, e una figura rilassata. Assomigliava molto a Terry Thomas
e aveva passato anni a eseguire test del DNA in casi di stupro, nonché
vari altri esami di medicina legale. Portava la pistola come uno che non
aveva mai preso in seria considerazione l'idea di usarla. E il suo sorriso
pronto lo faceva sembrare un ottimista che amava la città, i suoi abitanti,
anche i cattivi, e specialmente il nuovo sindaco, un poliziotto come
lui. C'era un'altra ragione per il suo sorriso alla Gomez Addams: le sue
visite a Brodway dopo il lavoro, dove la ragazza con cui stava già da
sette anni lavorava come spogliarellista. Comunicazione istantanea.
Dall'anima. Aveva seni come noci di cocco e un cervello come un jukebox,
e la vita per loro era perfetta.
Baggot aveva ottenuto una identificazione parziale in base a una
serie di tracce di frenata su un tornante sul monte Tam vicino al punto
in cui la Porsche Turbo del 1989 aveva spiccato il volo verso l'oblio. Era
una macchina leggera, probabilmente una macchina sportiva italiana o
inglese . Baggot faceva scorrere le dita sulle tracce nella ghiaia come un
cercatore di tracce indiano; accarezzava le curve e il loro sottile intento,
diagnosticava nella deviazione dalla strada un'urgenza, che interpolava
come qualche motivo Shakespeariano; il tutto amplificato dalla registrazione
della Motorizzazione.
"Ne sei sicuro?" Insistette Madrid prima di chiamare il suo compagno.
"Non è che abbia molti dubbi."
"Mi pare una contraddizione."
"Sì, ma piccola," sottolineò Baggot. Conosceva bene le tracce di frenata.
Peso, forma delle gomme, una serie di parametri che gli stessi produttori
esitavano a dichiarare. Baggot guidava una Jag del '73.
Conosceva bene questo tipo di hobby.
Avviò al computer una ricerca a correlazione multipla, cercando un
individuo alto, forse nero, maschio, possessore di una macchina sportiva
straniera a Marin County.
In quel momento, iniziava una caccia all'uomo intensa e segreta.
"E questo cosa significa, quaggiù?" interrogò Madrid.
"Significa che mandiamo, in questo caso, una cinquantina di uomini
e donne a Marin County - è una zona estesa, lo sai - a cercare.
Cercare dappertutto."
La Legge di Felham | 151
Jerrasi prese l'ultimo volo della United per San Francisco, noleggiò
una Mitsubishi Alamo e mancò l'uscita verso il centro. Questo lo costrinse
a uscire più ad est sul Bay Bridge e si trovò sulla Treasure Island, a
guardare ammirato la linea dell'orizzonte lungo metà della baia. In quello
stesso momento, Madrid e Baggot erano seduti nell'opulenta casa di
un architetto in pensione, sopra Stinson Beach, a far domande a un uomo
che aveva portato a spasso i suoi due setter verso la mezzanotte, la notte
in questione, e aveva notato passare una Aston-Martin blu o nera o color
borgogna, anche se non aveva visto il suo occupante, o occupanti. Era
certo che fosse un'Aston-Martin, perché ne aveva avuta una.
"Di che anno?" chiese Baggot
"Piuttosto nuova," rispose il tipo.
In dieci minuti, Baggot fu in grado di stabilire che la Motorizzazione
di Sacramento non aveva registrato alcuna Aston-Martin in quella regione.
Jerrasi aveva chiamato. Era nella stazione di polizia, in città.
"Digli di andare a cena. Saremo lì in meno di un'ora," riferì Baggot.
"Ho come l'impressione, vedi" Se ne uscì Madrid.
Baggot sorrise. "Registrata in un altro stato."
Madrid annuì. "Un guidatore molto prudente."
Il mattino dopo, la polizia distribuì centinaia di foto generiche del
veicolo in questione, intensificando la caccia all'uomo. Jerrasi e Madrid
alloggiavano in una stanza del China Town Holiday Inn, al dodicesimo
piano, da cui potevano vedere dall'alto la maggior parte della città, fino
al Golden Gate. Lungo la strada, tai chi e partite di mah-jongg tenevano
occupata la folla multicolore. Un giorno caldo, potenzialmente di fuoco;
colline aride e panorami marini accarezzati dal vento. La tensione sempre
presente, qualcosa di sottile e melanconico - un giorno perfetto, se
eri solo un turista. Jerrasi passeggiava su e giù sul balcone coperto,
telefonando a Bangkok e controllando le informazioni che erano arrivate
via fax da Shelley a Washington. Il calibro della pallottola usata nel
massacro, lo stile dell'azione, la registrazione di tutti gli stranieri che
avevano passato la dogana quel giorno, e il giorno dopo.
Il colpo di fortuna arrivò appena prima di mezzogiorno. Un colpo
notevole.
"Marin County. L'Amidha Center." Baggot era al telefono con
Jerrasi. "Una Aston Martin è stata vista entrare dalla strada principale,
più di una volta."
"Chi l'ha vista? Di che colore? Quand'è stata l'ultima volta?"
Non c'erano risposte. Una telefonata anonima. Ma era sufficiente.
"Potrebbe essere quella," disse Jerrasi, infilandosi i mocassini, prendendo
le sue cose, ricontrollando la sua fondina, e poi uscendo. Perché