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Michael Tobias | 272
Entrambi gli uomini avevano tappi per le orecchie di cera morbida nel
naso per tenere lontano i potenti assalti del tanfo di sangue. Quegli odori
erano sufficienti a disarmare un guerriero, Muppet se ne ricordava.
Sapevano, senza bisogno di esplorare i molti acri dell'impianto, che
era stato evacuato, che era solo questione di minuti, probabilmente,
prima che arrivasse la cavalleria. Sapevano cosa fare. Era stato il loro
piano per tutto quel tempo, l'unico scudo possibile tra loro e la cattura.
"Qual è?" gridò Felham, con le mani sulla tastiera dell'allarme elettronico
che controllava la chiusura e apertura delle sbarre.
"A-C-AA," iniziò Muppet.
Felham batté le lettere.
Eureka! Lucy aveva fatto un buon lavoro.
"Numero 2?"
"A-C-AAB," gridò Muppet.
Ancora, ecco fatto. E tutte le altre. Tre minuti in tutto.
"Le catene!"
Catene, catene... era fondamentale, naturalmente. Muppet lesse dal
foglio. Stavolta aveva dovuto portarlo, prova o non prova. Non aveva
proprio la presenza di spirito per memorizzare tutto. Non con così tante
cose in ballo.
Qualsiasi senso di fatalismo fosse entrato nelle loro vene, svanì in
quel momento. C'era una bambina per cui vivere. Zio Muppet. Gli piaceva
quel suono nelle orecchie. Né avevano intenzione di morire con le
caviglie immerse nel sangue di mucca, sul cemento freddo, in Texas.
Quello non aveva mai fatto parte del piano.
"Sei-sei-sei."
"Sei?"
"Tre sei, dannazione!"
"Ma è il mio numero fortunato."
"Ma FALLO!"
Felham si sistemò la mitragliatrice sulla spalla - la tracolla stava scivolando
- e batté tre sei di paradisiaca speranza sul tastierino elettronico.
Come per magia, dall'interiorità profonda dei bovini, oscuramente
illuminata, muuu di sbigottimento, muggiti verso l'alto come nevralgie a
spirale nella notte, geni antichi e imbarazzanti nella reincarnazione
delle luttuose catene, gli anelli di metallo si aprirono di scatto; era il
codice di 'TUTTI LIBERI', mai usato, e implementato solo per le emergenze,
come gli incendi, a far scattare le pastoie lungo l'intera industria
della morte, dove mio fratello maggiore e il suo migliore amico resistevano,
come tutti noi abbiamo resistito fin dall'infanzia, fin da quando il
mio piccolo barboncino nero, Buckingham - così l'avevo chiamato - fu
La Legge di Felham | 273
travolto da un'auto nell'ora di punta. Riuscii a malapena a non essere colpito
anch'io, me lui morì, morì tremando, con la spina dorsale rotta, sanguinando
tra le mie braccia e guardandomi negli occhi con la pura e infinita
supplica dei millenni. E non c'era assolutamente niente che io potessi
fare per salvarlo. Non ho mai superato questo senso di ingiustizia, ma
il bestiame, almeno, il bestiame, figliodiputtana, irraggiungibile sordomuto,
umana natura, adesso era libero -se solo avesse colto l'occasione
- di darsi alla fuga!
E Felham e Muppet si fecero da parte e si guardarono l'un l'altro per
l'ultima volta. Forse.
"ANDIAMO!" ordinò Jerrasi, estraendo la sua semiautomatica.
"Stiamo entrando," riferì Madrid su un canale radio aperto a tutte
le unità.
Le armi vennero estratte. Grossi fari vennero puntati sull'unica stazione
di guardia, verso cui la strada di ingresso serpeggiava, lungo gli
alti muri di cinta protetti con filo spinato e cocci di vetro, mentre una fila
di mezzi della polizia di Stato convergeva nello stesso punto, e una squadra
scelta della SWAT, ricoperta di armature a protezione totale, si dirigeva
verso l'edificio principale con la determinazione e l'esperienza dei
Recon, o dei NAVY SEALS.
"Voglio prenderli vivi." Jerrasi e Madrid aspettarono fuori, nell'affollato
semicerchio, in ginocchio dietro il furgone, dove almeno cinquanta
fucili di precisione, con proiettili calibro .308 e mirino a raggi
infrarossi, erano puntati verso le porte di alluminio ondulato alte quattro
piani, simili a quelle dei granai, che si aprivano verso l'interno. Fucilieri,
i migliori Ranger veterani, investigatori, pastori tedeschi che tiravano
con violenza le catene, impazienti, un gruppo di elicotteri posizionato
oltre l'incrocio, e file su file di rinforzi, erano tutti al proprio posto. Una
volta che la situazione all'interno si fosse stabilizzata, Jerrasi e Madrid
sarebbero entrati, per compiere l'arresto formale. Poi sarebbe stato consentito
l'ingresso alla stampa.
Questo era lo scenario che Madrid vagheggiava. Lo scenario da orgasmo
della scuola dell'FBI. Quante volte lui e Shelley e il resto della
banda avevano sperato proprio questo? Sperato per il loro capo, Robert
Jerrasi, la cui vita non significava niente se non questo momento.
Giustizia, lo stile di vita americano, tutta quella merda che significava
qualcosa solo quando si arrivava al dunque, quando il cattivo doveva
stare immobile sotto la luce e nudo di fronte ai suoi crimini. Ed erano
solo gli agenti di polizia, l'FBI, gli ufficiali che eseguivano l'arresto, la
squadra calma e tranquilla, che aveva passato anni ad investigare, che
avevano reso possibile che questo accadesse.