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Michael Tobias | 104
"Deve esserci un video di quella protesta." affermò subito Jerrasi.
"Sfortunatamente, no" lo informò Shelley "o perlomeno nessuno di
cui abbiamo notizia."
"E' tutto?"
"Per ora."
Sia Jerrasi che Madrid riflettevano in silenzio su queste informazioni.
Alla fine, Jerrasi fu d'accordo nel considerarle interessanti. "E se mai
prenderemo questo ciccione di merda - scusate l'espressione - sono sicuro
che corrisponderà allo schema. Spiacente Shelley. Non intendo sminuire
il tuo ottimo lavoro. E' solo che non ci siamo, o non ancora."
Sapeva che avevano bisogno di qualcosa in più, non che lui potesse offrire
di più. Si girò verso Madrid, "Andiamo a vedere i nostri Remington."
Jerrasi stava iniziando a cedere. Madrid se ne rendeva conto. Non
erano solo gli incubi persistenti, ma gli alimenti che doveva pagare. Lo
stavano prosciugando. Tutto sembrava congiurare contro quell'agente di
grado elevato. Non aveva pagato la bolletta del telefono, era in ritardo
anche sull’affitto. Jerrasi giocava al vagabondo e ci riusciva bene, ma la
realtà era che si sentiva solo. Madrid e sua moglie lo invitavano a cena
qualche domenica, ma avevano una figlia di dieci anni, Alice, che lo
metteva a disagio. O andavano insieme a una partita di hockey, qualche
volta, ma Jerrasi era sempre più strano, imbronciato, incazzato. Non
agiva come membro di una squadra. Quello era diventato il suo campo
di battaglia. Come una croce da portare. Non voleva la concorrenza di
dilettanti come Shelley.
Erano passati cinque mesi. Nessun indizio. Niente. I progressi di
Shelley si erano arenati, gli altri avevano continuato a girare in tondo, si
erano agitati, avevano scavato, senza arrivare da nessuna parte. Tranne
per una scoperta notevole da parte di Madrid: due lavapiatti, o quel che
erano, nella cucina di Manhattan che si era occupata del catering per il
pranzo del consiglio di amministrazione durante il quale venne macellato
il direttore generale. Non avevano parlato di un uomo grasso? Bingo,
o quasi. Jerrasi aveva scritto il suo rapporto e l'aveva consegnato al suo
capo dipartimento, Raymond Kinesey.
Kinesey era un tipo riservato, molto cauto, mai eccitabile. Godeva
del rispetto di tutti e dell'ostilità di nessuno. Kinesey era uno di quei
burocrati che sapevano trattare con tutti senza mai legare con nessuno.
Non aveva conti in sospeso, sembrava, con nessuno. Era salito di grado
un passo alla volta, un uomo non brutto di aspetto. Anche due delle sue
figlie erano nell'FBI, fatto decisamente insolito. Una famiglia in carriera
senza medaglie, né gloria. Soltanto competenza.
Allo stesso tempo, Kinesey - otto anni più vecchio di Jerrasi - sem-
La Legge di Felham | 105
brava incapace di capire o accettare la passione negli altri. Non era professionale,
pensava.
Jerrasi gli sedeva di fronte, Kinesey aveva il rapporto in mano.
"Due cartucce, che probabilmente appartenevano a uno dei settanta
cacciatori. Un dossier su un mercenario portoghese o francese o americano
risalente a circa quindici anni fa. Direi di nessun interesse in questo
caso. Circa tremila ore di - da quello che posso decifrare dal sommario
- interrogatori irrilevanti. Non hai assolutamente niente in mano
sulla vicenda delle aragoste. Niente su quell'orribile omicidio ad Aspen.
Eccetto per il fatto che, suppongo, potresti dire che entrambe le faccende,
quella delle aragoste e quella di Aspen, riguardavano l'assassinio di
donne. E davvero nulla sul disastro della battuta di caccia che la polizia
dello stato del Maine non sapesse già. Niente di niente. Cos'hai qui... due
eccitabili italiani di New York, che facevano il loro squallido lavoro nel
retro di una cucina, che pensano di ricordare di aver visto un uomo grasso,
e un tipo alto e smilzo, di carnagione scura, con baffi, che 'forse sembravano
nervosi'. Grande! E questo è tutto."
"Non c'è niente di squallido; erano impiegati."
"Bene. Impiegati. Quindi?"
"Un uomo grasso." Enfatizzò Jerrasi. Era disperato e lo sapeva.
Kinesey si limitò a guardarlo.
"Hanno detto un uomo grasso. Entrambi hanno detto di aver visto un
uomo grasso, un caucasico, vestito in abiti da cuoco."
"Vedo. Uomo da molto 5 . Un uomo grasso, o un uomo di peso.
Potrebbe essere ambiguo."
"Lo descrissero come una specie di Ralph Goodman o Pavarotti, ma
più sul tipo del giocatore di football, o con un corpo tipo Legione
Straniera."
"Straordinario."
"Abbiamo controllato con gli addetti al catering. Nessun uomo grasso.
Era un impostore. Anche quel mercenario era un uomo grasso.
Voglio proseguire col livello successivo."
Ma Kinesey era già andato oltre queste chiacchiere infantili. Aveva
già giudicato il rapporto.
"Abbiamo una situazione qui a Washington, Bob, che richiede qualcuno
con la tua esperienza nella narcotici. Riguarda diplomatici, immunità,
e spedizione di merce dall'Estremo Oriente."
Jerrasi rimase immobile, a parte l'intenso rossore e la tensione ner-
5 In italiano nel testo