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Michael Tobias | 10
sono andate male, terribilmente male, nella nostra società, e con l'obiettivo
di gettare una nera luce sulle tragiche forze psicologiche che si attivano
e spingono l'uomo ad uccidere; e con l'obiettivo di una espiazione
medica e psicologica, di uno sfogo per le inevitabili frustrazioni derivanti
dall'essere delle persone sensibili; membri di una specie che ha
collettivamente dichiarato una guerra senza sosta contro le creature
senza difese che erano qui molto prima di noi e, con un po' di fortuna,
saranno qui quando noi ce ne saremo andati.
L'autore vorrebbe proporre e ricordare con forza ai lettori che esistono
anche opzioni non-violente per contrastare questa frustrazione. La
distruzione, da parte degli esseri umani, di altri umani e della miriade di
altre forme di vita che coabitano con noi la Terra, può essere fermata e
il Mondo guarito tramite una intensa dedizione volta a cambiare il sistema
umano di leggi, consumi e percezioni. In altre parole, tramite un
aumento della consapevolezza. La compassione attiva, la tolleranza, le
iniziative pacifiche, la pazienza, l'educazione, la straordinaria sopportazione
e l'arte sono tutti corollari della psiche non-violenta, della coscienza
organizzata tramite tecniche pratiche per cambiare e riparare un
mondo umano andato a male.
La violenza non deve generare violenza. L'Amore può conquistare
anche il male più diffuso e reale, anche quello immaginato e descritto in
questo romanzo.
PRELUDIO DI UN FRATELLO
Almeno fin dai giorni di Schiller, i tedeschi
hanno detto che le grandi anime soffrono in
silenzio.
Da noi diciamo che si ha il diritto di rimanere in silenzio. Ma non si ha
alcun diritto di rimanere in silenzio quando è in gioco la sofferenza degli
altri. Potrebbe essere nobile, anche spiritualmente edificante, perdonare
i propri nemici personali. Il Dalai Lama sembra averlo fatto. E Cristo di
certo è un esempio di questo ideale. Ma è pura complicità perdonare i
nemici di altre vittime innocenti. Se il Tuo nome è davvero santificato.
In sintesi, questo è stato il messaggio che, nel bene o nel male, ho conservato
del mio strano e terribile, sublimemente realizzato, fratello.
Amava Puccini, negli esami d'ammissione al college aveva ottenuto
voti superiori alla media, aveva una ragazza, lavorava part-time per un
veterinario, amava i nostri genitori di un affetto poco comune.
Non era un sovversivo; non a Pueblo, Colorado, dove siamo cresciuti.
Ma, essendo il mio unico fratello, il mio fratello maggiore e il
mio protettore contro la folla là fuori, era la mia legittima ossessione,
in senso metaforico. Il mio doppio interno che avrebbe parlato con me
nei miei sonni, mi avrebbe dato le ali per volare, un missile teleguidato
personale. Il suo caos crescente, gli inferni privati e la gloriosa alienazione
nella vita reale facevano da sfondo alla mia inconscia evoluzione
di ragazzino. Camminavamo insieme lungo le rotaie, duettando
sugli insetti, i seni delle ragazze, i giochi di carte e Puccini, che io, per
anni, ho erroneamente creduto essere un qualche genere di frutto. Ma
anche quando mi sembrava di essere io a parlare di più, era sempre
Dirkson (egli preferiva, stranamente, essere chiamato con il nostro
cognome, Felham, una richiesta che io onoro) che produceva il mio
dialogo interiore. Io sapevo che si stava preparando per qualcosa di
grande e di avventuroso. Mi immaginavo una serie di Mondi Perduti.
Ero un cinefilo. Ma di cosa si trattava in realtà? All'inizio, non ne
avevo la minima idea.