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Michael Tobias | 246
sava i giorni tra lunghi periodi di depressione e un discreto consumo di
pillole. Sua moglie l'aveva lasciato per pura e semplice noia e per l'amarezza
di non aver mai avuto bambini. I suoi risparmi erano quasi
tutti andati, ma almeno aveva un lavoro che manteneva il suo rango di
pilota - un lacchè volante per i pezzi grossi del governo in visita e per
i tizi delle grandi società. Doveva a Muppet e Felham un grosso favore,
che risaliva ai giorni dell'Accademia, e non c'era niente nella sua
vita che avrebbe potuto impedirgli di rispettare quell'obbligo.
Gli uomini d'affari erano venuti per una visita di due giorni all'installazione
di armi nucleari, per passare attraverso quelle porte da due
tonnellate a prova di esplosione, e gironzolare lungo i corridoi insonorizzati,
e infine fissare meravigliati le barre di cemento e acciaio programmate
per crollare, nel caso di un’esplosione accidentale, e intrappolare
la contaminazione del plutonio e con essa tutti gli impiegati.
Una visita di cortesia.
Muppet aveva studiato i dettagli dell'appuntamento in questa piccola
stazione di servizio settimane prima. Stava ancora operando sotto
l'illusione dell'anonimato. Non sapeva - e nemmeno Mickey - che la
sua foto e quella di Felham erano già in circolazione.
"Hai messo su un po' di peso!" notò Mickey, con la patta aperta,
dando una pacca sulla spalla al gigante del Missouri.
"Mira dritto, dilettante." Lo prese in giro Muppet. "Vedo che vai
ancora in giro con gli stessi capelli a spazzola, anche se sono diventati
piuttosto grigi, ragazzo. E' bello vederti."
"Dannazione, anch'io sono contento di vederti. Come sta Dirk?"
"Dirk ha avuto momenti migliori. Ascolta, Mickey: hai portato la
roba?"
"Beh, per cosa pensi che stiamo qui a pisciare, stronzo! E' fuori nel
bagagliaio, in due casse. E' meglio che ci metti la tua macchina vicino.
Suppongo che non dovrei chiedere."
"Sarebbe meglio per te che non lo facessi."
"Un sacco di artiglieria. Immagino sappiate quello che state facendo."
"Non del tutto... Allora, come hai fatto?"
"Stai scherzando? Hanno più di tremila uomini alla base, ma un
solo sergente agli approvvigionamenti che rimane di servizio all'armeria
tra mezzanotte e le cinque, e gli piace ubriacarsi. Comunque, hanno
così tanta robaccia che nessuno si accorgerà che manca qualcosa."
"Ecco le chiavi del mio bagagliaio. Troverai il mio vecchio giubbotto
antiproiettile. Prendilo."
"Non posso -"
"No, voglio che tu lo faccia."
La Legge di Felham | 247
"Ok, grazie Mickey."
"Sì, certo. Che diavolo. Ho lasciato qualcosa di utile a bordo del jet."
"Del tipo?"
"Lanciafiamme, due MP-5, e alcuni altri gadget con propulsione a
razzo. Sei sicuro che voi due non siate stati reclutati dallo spionaggio?
Voglio dire, con chi state? 'fanculo, non importa."
Avevano deciso che Mickey si sarebbe registrato in hotel un po' di
tempo dopo l'arrivo dei suoi compari - gli sarebbe servito del tempo per
registrare il suo arrivo a bordo e accordarsi con gli addetti al cancello
d'imbarco locale e la torre di controllo. Avrebbe lasciato detto alla reception
che sarebbe stato fuori fino a tardi per cena, e di prendere nota di
qualsiasi messaggio, non che ne aspettasse. Ma, in effetti, non sarebbe
mai tornato da quella cena, vittima, invece, di un rapimento da parte di
due fuorilegge armati e pericolosi. Né Felham né Muppet avevano più
pilotato un grosso aereo da anni. Avevano bisogno di Mickey. Avrebbero
avuto bisogno di un pieno di carburante per jet, se fossero andati così lontano.
Muppet non si chiedeva 'se'. Mickey sarebbe stato il loro 'ostaggio',
per tenerlo fuori dai guai. Avrebbe passato la notte nell’aereo, aspettando,
e avrebbe acceso le turbine non appena ricevuta una telefonata da
Muppet che avrebbe indicato che stavano arrivando. Nel momento in cui
i due avessero raggiunto la pista, sarebbero stati pronti a volare via.
Muppet spostò il materiale da una macchina all'altra. Il foro di proiettile
che una ragazzina di undici anni, una Viet Cong, aveva piantato nello
sterno di Mickey era ancora visibile nel giubbotto. Proiettile da 7.62 millimetri,
il classico AK-47. Un impulso basilare: esita, è solo una ragazzina.
La teneva sotto tiro. Ma esita e sei morto. Mickey era stato fortunato.
Il loro comune amico, Stilling, era stato meno fortunato. Ci rimase secco
in quello che laggiù chiamavano un "buco di Heidi". Non c'era da sorprendersi.
I "topi di tunnel" erano matti, sceglievano di strisciare attraverso
i bunker nemici che erano stati disseminati di granate o vipere. La vedova
di Stilling e suo figlio vivevano a Clovis. Mickey, che era a sua volta
una vittima, sterile, in un certo senso badava al ragazzo di tanto in tanto.
Saggiò le impugnature delle due M-60, logore, comode al tocco, e
notò un paio di migliaia di proiettili Glaser, del tipo che esplode nelle
persone ad una cadenza di fuoco di circa 700 al minuto, e anche un
esemplare recente di M-16, dotato di una seconda canna lanciagranate.
C'era anche un bel po' di plastico cecoslovacco, simile a quello che avevano
usato in Maryland, solo, meno nascosto. Mimetiche notturne, uno
scanner per la radio, altre scatole di munizioni, due coltelli da caccia e
due fucili di precisione con mirini laser incorporati per buona misura,
dato che l'operazione sarebbe stata notturna. Bisognava ammettere che