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Michael Tobias | 68
"C'è della corda oppure dei cavi nel retro?"
"Sì. Assieme alla roba per l’imballaggio."
Felham accompagnò Joanne tenendola per un braccio e tirò su la
seconda donna, che stava ascoltando silenziosamente, dal pavimento. Le
portò entrambe nel retro.
"Sbrigatevi, per favore!" chiese, stupito dalla sua stessa cortesia.
Passando accanto alle gabbie, Felham poteva rendersi conto della
brutalità nauseante con la quale centinaia di quelle creature erano state
strappate ai loro nidi, stipate senz’aria né acqua in ogni contenitore possibile
e immaginabile e trasportate illegalmente oltre frontiera, per arrivare
qui, in voliere deplorevoli, separate dai consanguinei e dai compagni,
private di tutto ciò che dava loro vita da milioni di anni, dai tempi
dei loro antenati, i dinosauri. Gli uccelli piangevano. Lo guardavano
storditi con occhi gonfi. Piume e pezzi di piume cannibalizzate da altri
uccelli spaventati, svolazzavano in giro per il magazzino. Queste condizioni
stimolano una continua aggressività, ma molti degli uccelli non
erano in grado di combattere a causa del loro stato di debolezza, e precipitavano
dentro se stessi, come catatonici, la loro energia evaporata e,
con essa, la voglia di vivere. Ogni notte morivano molti uccelli, i loro
occhi si chiudevano lentamente.
I pochi ispettori privati incaricati di controllare queste stazioni di
quarantena in tutta la nazione erano in effetti ben contenti di vedere tutti
quegli uccelli che morivano, settimana dopo settimana, perché questo
costituiva la prova che esisteva una malattia infettiva che non si sarebbe
diffusa nel mondo esterno. Peggiori erano le condizioni, quanti più
uccelli morivano, tanto meglio si sentivano gli ispettori. E questa sindrome,
di conseguenza, attaccava sempre più brutalmente nidi, più il
numero diminuiva, più il mercato degli uccelli veniva incrementato. I
guadagni erano considerevoli. Gli utilizzatori finali - i proprietari di animali
- erano normalmente all'oscuro di questi orrori dietro le quinte.
Anche il trasporto degli uccelli in macchine e camion era regolamentato
da norme bizzarre, regole che per qualche pazzesco motivo consentivano
di spennare gli uccelli durante il trasporto. Le piume di uccelli
vivi potevano essere scaricate da un veicolo in movimento senza incorrere
in alcun tipo di smaltimento illegale di rifiuti. Acqua e piume non
sono considerati rifiuti.
Felham sapeva che l’anno prima i Federali avevavo sequestrato in
tutto meno di seicento uccelli, in confronto agli svariati milioni che, con
ogni probabilità, venivano contrabbandati nel paese. I regolamenti, e il
risibile numero degli incaricati a farli rispettare, erano una farsa. I rari
contrabbandieri che venivano presi venivano solo multati e in un caso su
La Legge di Felham | 69
mille il colpevole passava pochi inutili anni dietro le sbarre. Nel frattempo,
quasi tutti gli uccelli esotici si stavano estinguendo per servire
quest’industria basata sulla corruzione. Morivano anche perché il loro
territorio era in via di distruzione, oppure al momento della cattura,
durante il trasporto, o in quelle abominevoli stazioni di contenzione.
Stazioni di contenzione legali. Una volta che l'uccello contrabbandato
raggiungeva la quarantena, era tutto legale. Nessun documento al mondo
sulle specie in via di estinzione poteva impedire tutto questo. Solo la diffusione
della malattia e della crudeltà.
Spesso, i proprietari o gli ispettori uccidevano semplicemente gli
uccelli all'interno della stazione, eccetto i più grossi che valevano
100.000 dollari per i collezionisti, malati o meno. Se scoppiava qualche
epidemia, tutti gli uccelli venivano svenduti alla svelta, o, se arrivavano
i Federali, annegati, o gasati, o gettati in un falò. Le bustarelle potevano
facilmente posticipare il genocidio di una settimana o due, il tempo sufficiente
per vendere le specie più costose.
Per i Prawkaow, l'affare fruttava almeno 10 milioni di dollari l'anno.
Felham si chiuse velocemente la porta alle spalle, obbligando le due
donne a sedersi sul pavimento una dietro l'altra, schiena contro schiena.
Vide un walkie-talkie sul tavolo. Lo mise per terra e lo frantumò col
piede. Trovò della corda, e del nastro adesivo, e poi ordinò alla ragazza
più giovane, Joanne, di legare la sua compagna. Lei lo fece. Felham controllò
i nodi. Joanne lo osservava.
"Non guardarmi" disse.
"Tu sei lui" lei disse, la curiosità mescolata alla paura.
"Non parlare."
Felham iniziò a legarla, poi decise che fosse meglio tenerla legata in
un'altra stanza, nel caso che le due, in qualche modo, riuscissero ad aiutarsi.
La tirò via e la obbligò a spostarsi nella stanza principale della struttura.
"Ti posso aiutare" Joanne sussurrò "So chi sei."
A queste parole Felham la voltò. Si distanziarono. "Di cosa stai parlando?"
"Sei quello che ha salvato le scimmie nel Delaware. Hai ucciso quell'anestesista."
"Ho solo fatto a lui quello che lui faceva agli animali. Ho usato la
stessa sedia. Le stesse morse. La stessa pressa. Un primate è un primate
secondo la legge. Alcuni sono innocenti. Lui non lo era. Adesso
mettiti là."
"Per favore, lascia che ti aiuti" lei continuò, non volendo farsi sen-