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Michael Tobias | 236
ri l'anno. Tre miliardi di chili di carne assassinata nel solo Texas, uno
stato con circa 15.400 allevamenti di bovini, e i più grandi e più efficienti
macelli del mondo intero. Uno stato in cui quasi 400.000 mila
bovini e un numero ancora maggiore di maiali sono macellati ogni settimana.
Venticinquemila al giorno in un solo stabilimento che si estende
disordinatamente in ogni direzione, il triste obiettivo dell'attuale spedizione
di Felham. Quasi un milione di gole tagliate ogni settimana, mentre
gli animali sono ancora vivi. Ogni settimana, un milione di paia d'occhi
che osservano l'infernale lavoro artigianale dell'uomo. E proprio in
fondo alla strada. Nessuna possibilità di evitare l'odore di tutto quel sangue,
e del denaro insanguinato, nell'aria, il vero aroma della cultura americana.
Abissi di sangue.
Non era più il numero di animali, che compariva nei suoi piani;
numeri che lo avevano sopraffatto, lasciato senza forza e senza speranza
anni prima. Adesso gli importava solo il numero di esseri umani. Quanti
ne poteva uccidere.
Per Felham, l'unica cosa decente da realizzare nel mondo presente,
fatto dall'uomo, era la vendetta a bruciapelo. Grazie a dio per le pistole,
per le pallottole, per le armi automatiche. Data la condizione dei nostri
geni umani, a mio fratello sarebbe piaciuto poter uccidere ogni assassino,
spazzare via la maggior parte della popolazione degli stati Uniti, da
quanto posso dedurre, dato il numero di carnivori (collaborazionisti col
nemico, così li considerava). Avrebbe risparmiato i minorenni, immagino,
specialmente perché la biologia insegnata nelle scuole superiori
poteva avere un impatto correttivo su certe persone sensibili, come l'aveva
avuto su Muppet e Felham. In effetti, se ogni ragazzino fosse
costretto a passare un giorno e una notte interi, esausto e tormentato, in
un macello, vomitando dolorosamente, ci sarebbero ben poche possibilità
che lasciasse che i suoi genitori e fratelli più grandi e compagni di
scuola lo forzassero alla vergogna di mangiare carne di nuovo. Se è per
questo, se ogni macello fosse esposto al mondo esterno, costruito, diciamo,
con pareti di vetro, cosicché i passanti dovessero guardarvi dentro,
i produttori di carne in scatola fallirebbero in una notte. 'fanculo!
O magari, i pedoni passerebbero lì vicino e guarderebbero dall'altra
parte. 'fanculo a tutti!
La rabbia dell'assassino - quell'urlo incomunicabile, quel NO... quella
pena universale - poteva trovare sollievo solo nell'arma nella sua mano,
nel grilletto contro le dita. Non cieco, ma senza pietà. Stupro. Massacro.
Lenta tortura. Distruzione. Annientamento. Mostruosa vendetta. Se ci
fosse stato un modo per diventare un tiranno benevolo e protettore della
vita, sostenuto sulle spalle - non dei comunisti, non dei khmer, non degli
La Legge di Felham | 237
ariani - ma delle masse vegetariane, che mandasse giovani patrioti in missione
per rompere le vetrine di tutti i negozi di macelleria e bruciarli, l'avrebbe
fatto ben volentieri, anziché ricorrere alla pistola.
Allo stesso tempo, come avrebbe mai potuto acquietare la sua anima,
il pazzesco attacco di sofferenza nella sua testa, le orrende immagini
indelebili, di tutte le atrocità passate? Il dolore era come una morsa che
si stringeva senza sosta. Sarebbe stato ben felice di portare sulle spalle
tutto il loro dolore, diventare ciascuna di quelle mucche. Non c'è niente
di così penoso e inerme, in tutto il mondo, quanto una mucca di cinquecento
chili, terrorizzata, appesa a testa in giù agganciata alla caviglia,
che muggisce, annaspando goffamente per sopravvivere, tentando con
tutti i suoi istinti, mai utilizzati, di trovare i suoi amici, di allontanare la
morte che sa essere imminente. Un muro chiazzato di sangue alla sua
destra, un piccolo assassino umano con una mente e un cuore irraggiungibili,
alla sua sinistra; circondata da baionette, coltelli, doppiette, pistole
pneumatiche, pungoli elettrici. Come diventare quella mucca?
Spaventata, agonizzante, nessuno che la può sentire, i garretti e le anche
che si spezzano, le nocche e le giunture dei fianchi che si slogano, la
pelle strappata via mentre lei si aggrappa ancora all'ultimo respiro, sangue
che scorre nelle narici, che ricopre i suoi occhi, dolore che brucia
come il fuoco del sole finché scende il buio con un rapido rumore di
spruzzi di ipotesi sempre più fievoli. E la luce se n'è andata per sempre.
Chi può mai rispondere alla flebile ferocia dell'ultimo muggito interrogativo
di una mucca: Perché?
Mio fratello avrebbe potuto soffrire con più consapevolezza, e ciò
avrebbe reso la cosa più tollerabile in qualche senso mistico, pensava. Il
sapere che le mucche erano santi e gli esseri umani diavoli. E che Dio
avrebbe alla fine pareggiato il bilancio.
Questo è l'eterno dilemma, nell'uomo, che separa la coscienza dal
resto della creazione bruta. Ma Felham non sarebbe mai potuto sfuggire
al terribile, terribile fatto che anche lui era un umano, un diavolo, che
aveva perso la fede nei bilanci, salvo che per le canaglie che lui stesso
poteva estirpare nella battaglia cosmica.
E ancora, io invidiavo la sua tattica disperata, che gli avrebbe almeno
fatto provare una sensazione di sollievo. Lo invidiavo con un desiderio
così ossessivo che la mia invidia ora è diventato il mio destino avverso,
da vivere.
Lui e Muppet erano una nazione, solo loro due. Con chi altri potevano
parlare? Si aggrappavano l'uno all'altro. Con la comparsa di Jessie,
ecco mio fratello lottare per diventare tridimensionale, per integrare in
qualche modo l'amore di una donna in quella tempesta ormonale di