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Michael Tobias | 266
E immaginai mio fratello ripassare tutti i dettagli di quel che sicuramente
sapevano essere la loro ultima battaglia. Avevo visto l'immagine
di mio fratello in televisione. Man mano che passavano le
ore, lo vedevo dappertutto, mi circondava con ardore, o con un senso
di claustrofobia, come una forma di punizione. Dovevo scegliere, e
mio fratello era la mia stessa rabbia, come Cary Grant ne La moglie
del Vescovo, che mi guidava.
La mia è l'esplosione della parola tonante, per mezzo della quale
tutte le cose furono create. Io permeo tutte le cose che non possono
morire. Sono la vita... echeggiava la sua persona. Era la visione di santa
Ildegarda, ma anche il grido di battaglia di Felham. L'intero mondo era
la sua parrocchia. Quell'intero mondo - o quasi - era colpevole.
Muppet aveva trovato difficile scoprire qualcosa sulla compagnia.
Era di un privato, il che significava che non era obbligata a divulgare
informazioni alla Securities and Exchange Commission. Da molto
tempo la segretezza intorno ai macelli era stringente. Ma Muppet era riuscito
a trovare il nome della ditta di intermediazione privata della compagnia,
i cui bilanci erano pubblicati su microfilm, e questi erano accessibili
tramite una biblioteca scolastica della Bay Area.
Muppet non aveva ancora riferito a Felham il più urgente di questi
dati, penso perché temeva che potesse considerare questa impresa come
la fine del percorso. Non si poteva capire guardandolo. Sto semplicemente
interpretando la situazione. Felham lo spinse a fornire quell'informazione
chiedendo quante cartucce Mickey avesse lasciato loro.
"Stiamo parlando di 1.400 lavoratori notturni, se può essere un'indicazione,"
rispose Muppet.
Felham non reagì. Non osava.
"Uomini e donne che guadagnano circa venticinquemila dollari l'anno,
tredici dollari l'ora," Muppet continuò velocemente, cambiando il
peso e l'equilibrio di tali quantità. "Le rendite annuali totali della compagnia
ammontavano a qualcosa come sei miliardi di dollari l'anno scorso,
cento milioni dei quali citati come profitti."
"'fanculo," disse Felham, sospirando. "Non mi interessa."
Mio fratello si era già immaginato una battaglia su grande scala,
grande quanto, o più, di quella nel Maryland. Sapeva quanti animali c'erano
lì dentro, e doveva aver dedotto quante paia di mani fossero necessarie
per lavorare quella massa di carne - 170.000 mucche e 300.000
maiali - che venivano presumibilmente uccisi ogni settimana.
"Sono un gruppo arrabbiato," disse Muppet. "I sindacati hanno organizzato
otto scioperi molto violenti negli ultimi anni."
"Quanto violenti?"
La Legge di Felham | 267
"Non so, in termini di vittime. Ogni genere di violazione, comunque."
"Violazioni, eh? E' buffo." Il concetto stesso di trasporti, o di igiene o
delle violazioni "umanitarie" era davvero ridicolo, se si pensava alla
situazione generale.
"Qualche candidato Democratico alle presidenziali si è gettato nella
mischia. L'OSHA ha schiaffato alla compagnia la multa più salata della
storia del governo, 2,6 milioni di dollari."
"Per cosa?"
"Per non aver fatto rapporto su qualcosa come un migliaio tra malattie
ed infortuni sul lavoro."
"Immagino che si intenda tra i lavoratori, non tra le mucche."
"Immagini bene," annuì Muppet.
A Felham non importava nulla di tutto ciò. Quel che importava era
che questa compagnia fosse uno dei più grandi macelli d’America, probabilmente
del mondo, accuratamente nascosto, maturo per essere colto.
E fortunatamente, c'era stato un disertore nell'impianto, una donna
che Muppet aveva trovato tramite Ecolog, e lei, a sua volta aveva fornito
anonimamente una completa descrizione del sistema di sicurezza, dei
posti di guardia, delle scorte di armi, e i codici di accesso ai recinti di prigionia.
La donna si era fatta ricoverare in manicomio, dopo quattro anni
di lavoro. Il suo naso non sentiva più niente, dopo tutto quell'odore di sangue
nelle narici. Non riusciva nemmeno più a sentire alcun sapore. Il
tanfo di cadaveri pesava sul suo corpo, sembrava infettare il suo sistema
linfatico, i suoi ormoni, i suoi sogni. Si svegliava sentendo le urla, vedendo
lo scintillio dei coltelli, udendo la risata di quegli uomini grandi e
grossi, quei lardosi mangiatori di carne. Suo marito era uno di loro. Un
pezzo grosso nella ditta. Ora avevano divorziato. Lui aveva deciso che lei
era pazza. E lo stesso aveva fatto il giudice del 186-esimo distretto, che
aveva affidato a lui la custodia dei due figli.
Ma lei era lucida, eccome. E furiosa come un serpente a sonagli. Ora
viveva a Freedom, California, vicino a Watsonville, dove aveva scoperto
una vita completamente nuova. E gente con cui poter parlare, e mangiare.
Stava cercando di ripristinare il suo olfatto, nei boschi di sequoie, nella
pioggia, mangiando insalate contenenti fiori - nasturzi ed ibisco - e facendo
lunghe passeggiate solitarie lungo la costa. La sua confessione su
Ecolog era stata il suo commiato. Un piccolo passo per una donna, e per
il genere umano, così lo definiva lei. Nel suo cuore, lei credeva sinceramente
- ne era sicura - che i macellai non sapessero quel che facevano,
che anche loro fossero stati totalmente disumanizzati dal loro lavoro e non
avessero la più pallida idea di come uscire da questa sindrome malvagia.
Un giro di denaro troppo grosso. Troppa pressione nei momenti duri.