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Michael Tobias | 228
all'ufficio del procuratore distrettuale, per la procedura non ammessa, il
grossolano errore. Verrebbe immediatamente liberato."
"Ci vuoi scommettere?" Madrid percepì la deriva dal suo ruolo di
vigilante. "Che si fotta la legalità," continuò Jerrasi, un tremendo, inarrestabile,
Eumenide. "In culo alla logica. Hanno usato le armi del complesso.
Nessuna traccia possibile. Indossavano guanti. Nessuna fibra.
Nessun errore. NIENTE!! Devono essere qui. Non abbiamo altro che
questa merda di foto, e quel poco che c'era in archivio e dobbiamo farceli
BASTARE. Hai capito?" Poi, calmatosi, Jerrasi si sistemò la cravatta
e borbottò, "Diciamolo a Kinesey. Non importa, glielo dirò io.
MERDA!" Tirò un calcio alla ruota anteriore della macchina, poi fece la
telefonata, nervoso.
"No," decise Kinesey dal telefono che aveva in macchina, agitato,
"assolutamente no."
"E' lui, dannazione. Due sopravvissuti l'hanno riconosciuto. Si adatta
alla descrizione di quella signora di Los Angeles. Per di più, sappiamo
dalla Motorizzazione che possiede un’Aston-Martin, sotto falso nome."
"Ottimo. Davvero ottimo. Ma non basta, Bob. Pensaci."
"Ho le idee ben chiare, Raymond. Senti queste sirene in sottofondo?
Hai idea di quanti sono i cadaveri di cui stiamo parlando? Siamo attorno
ai numeri di Jim Jones, qui. E non abbiamo assolutamente alcun indizio,
dopo otto anni. Una brutta figura per l'FBI."
Una brutta figura per te, voleva dirgli Kinesey, ma non lo fece. Non
c'era scopo. "Metterò altri duecento uomini a lavorare a questo caso."
"Non ce la faranno lo stesso. Non vedi in che modo agiscono questi
due? Stiamo parlando di terrorismo, Raymond. Terroristi che scorrazzano
negli Stati Uniti."
"Devi coglierli sul fatto, Bob. Scopri con chi lavorano. Perché è sicuro
come l'inferno che non lavorano da soli. Devono essercene di più.
Reclute. Una falla da qualche parte. Qualcuno deve parlare."
"Voglio mettere dentro suo fratello." continuò Jerrasi.
"Con quale accusa?"
"Nessuna accusa. Vogliamo solo parlargli in modo più approfondito,
ora che suo fratello è il probabile candidato."
"Bene. E mentre tu ti occupi di questo, vorrei veder infiltrati alcuni
dei nostri uomini in tutte le riunioni dei gruppi animalisti, e ogni futura
conferenza o riunione ambientalista. Non ce ne saranno molte. Chi
diffonde queste cose nei college?" E sparò una dozzina di nomi di associazioni.
"E il Nature Club? Il World Ecology o come si chiama?
All'inferno, forse ci sono degli infiltrati anche all'EPA [Agenzia per la
Protezione dell'Ambiente], o nel Dipartimento per l'Agricoltura e
La Legge di Felham | 229
Parchi. Una specie di Ranger Rick impazzito."
"Abbiamo già piazzato della gente dell'ATU [cioè l'unità Anti
Terrorismo del Bureau] sei mesi fa. Niente."
"Prova di nuovo. Non possono aver avuto mano libera all'ABARU
senza aiuto. Probabilmente un aiuto dall'interno. Non l'hanno trovato per
caso, quel camion. C'è una squadra e sono dei veri professionisti. E l'unico
modo in cui possiamo beccare questi schifosi fottuti è prenderli con
le mani nel sacco, Bob."
"La fotografia, Raymond. Ho bisogno che venga diffusa." Kinesey ci
pensò su.
"Non farmelo ripetere, Ray..."
"Non c'è assolutamente niente che l'FBI possa fare per evitare una
fuga di notizie," capitolò alla fine il suo capo.
Non c'era motivo di ringraziarlo. Jerrasi riattaccò.
Entro le undici di quella mattina, sia Felham che Muppet si erano
tranquillamente registrati in hotel separati in una cittadina di medie
dimensioni nel Texas settentrionale, proprio all'ora in cui un ritratto di
Felham, di molti anni prima, ma pur sempre lui, assieme a un identikit
di Muppet disegnato a matita, iniziavano a filtrare verso molti dei notiziari
del mezzogiorno in tutta la nazione, e a fluire su innumerevoli rotative
per le edizioni del pomeriggio e della sera dei quotidiani nazionali.
Solo nella sua stanza, Felham fissava il telefono, in dubbio se chiamare
o meno Jessie. La TV era accesa, e, con sua sorpresa, vide il precedente
se stesso, un doppione, proveniente da un istante inaspettato, che fissava
nel vuoto senza capire, verso il flash a buon mercato di un ufficio della
motorizzazione in Alaska, ad Anchorage, anni fa. Eppure, anche in quell'istante
di molti anni prima, doveva aver saputo che quella foto ci avrebbe
perseguitato. Che era sulla via del non ritorno. Che ogni esitazione
porta da qualche parte; il più piccolo dettaglio, gesto, parola, verrà usato
contro di noi; un guizzo della lingua, o una lenta latitudine di pigrizia,
senza alcun significato, può facilmente trasformarsi nei postumi della
disperazione, fintantoché c'è un motivo per la superstizione più velenosa e
autolesionista. Fino a che ogni azione, no, ogni pensiero - ecco la tirannia!
- può dover essere giustificata davanti a un giudice e una giuria.
Lì è dove entrambi ci trovammo, rimuginando sull'ammonimento
ricorrente in Kierkgaard, in cui egli invoca una spina nel fianco [che]
rode così profondamente da non poter essere astratta - non importa se è
davvero così o se è la sua passione a renderlo vero... 2
2 Soren Kierkgaard, Timore e Tremore