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Michael Tobias | 188
avrebbe ignorato. Sarebbe finito sulla sedia elettrica con una passione
per una certa Jessie Moran ad ardergli negli occhi. Non sarebbe importato
a nessuno. Perché avrebbe dovuto? Empatia? La sua commiserazione
le sarebbe tornata indietro, secondo tutto ciò che di più popolare e
leggendario circonda la teoria del karma? O avrebbe fatto guadagnare a
Felham qualche punto in più nell'aldilà? L'anima valeva ancora qualcosa?
Nessuna divagazione intellettuale, risultato di un'affannosa autocommiserazione,
valevano un accidente. Lui se ne stava andando, era
condannato, lei era furente al punto di essere in una sorta di follia
momentanea, una condizione che aveva lasciato un segno profondo nel
ventesimo secolo, o almeno così lei l'interpretava in quel momento.
Jessie era una veterana di quel genere di sensazione, e tutte le speranze
e le afflizioni che aveva provato nelle ultime ore stavano per spegnere
con asfissiante rudezza il sogno d'amore che si era creata. Nessun evento
effimero avrebbe potuto essere più brutale e breve e dominato dalla
psicosi della separazione.
"Troveremo un modo." Lui ci credeva fermamente. Suonava ridicolo
ora, ma ci credeva davvero. Lei lo aveva riportato ad una temperatura
umana. L'intimità fisica gli aveva restituito per qualche ora il vecchio se
stesso, con i suoi slanci e le sue pause. Anche se non riusciva a capire
come quell'unione avrebbe potuto funzionare, non in America, almeno.
Era un uomo morto. Se lo sentiva nel profondo dei polmoni, dove la
maggior parte della fiducia e delle certezze prendono ossigeno, hanno
un spiraglio di sfogo, tengono duro, oppure abbandonano il campo, o
semplicemente collassano, come un polmone collassato. Rimase in
preda ai pensieri, consapevole che non sarebbe stato possibile alcun tu
e io, nessun solo-noi-due; fissando un orizzonte distante e irraggiungibile
nella patina delle complesse trame di lei, nella sua innocenza e
forma femminile. Almeno l'aveva visto, era stato testimone del più bel
tramonto della sua vita. Odiava farle questo, era tormentato da tutto ciò
che quella notte aveva significato, perché non sarebbe potuto continuare,
che lo volesse o meno. Semplice. Fine della storia. Mi dispiace, pensava.
Dio, quanto mi dispiace. "Non voglio che finisca tutto, né qui né
altrove, capisci?"
Lei pensava a come fosse facile essere coraggiosi con delle semplici
parole, conferire all'amore il potere del più alto dei tribunali e fargli giudicare
tutti gli altri sentimenti dell'umana esperienza. Nel suo universo,
un Sinedrio, in quel momento lei sentiva di perpetuare la loro mutua
disperazione e nessuno gliela poteva toccare. Perché era pura e libera e
riconosciuta da quella verità superiore. Si spazzolò i capelli che le arrivavano
alle spalle, che splendevano quasi come oro in quelle ore del
La Legge di Felham | 189
primo mattino, colpiti da riflessi magenta e ruggine filtrati dall'ovale di
vetro istoriato, piombato e molato, della finestra affacciata a est nella sua
camera.
"Mi telefoni?" gli chiese, era ridicolo, ma il gesto, il chiedere, il sentimento,
erano del tutto spontanei. Non avrebbe potuto essere più
depressa dall'ambivalenza di quel momento. La penombra dell'esilio
faceva risaltare la sua figura curva, il dramma descriveva ogni suo minimo
particolare, i pori della pelle, i polpastrelli, le ciglia, le ossa. Era così
amaro, fatidico, da essere eccitante. Straziante. Tutto ciò che aveva sempre
voluto. Non aveva mai assistito ad un'esecuzione. Ora si ritrovava a
vestire il prigioniero. Ed ora, ancora una volta, toccava ogni parte del
corpo dell'assassino, con i baci, ricevendone l'ardore, esaltandosi consapevolmente
nel veleno. Avrebbe potuto essere una camera da letto a
Verona.
"Tenterò," rispose, rendendosi conto, come in sogno, mentre la
lasciava, seduta in macchina in un parcheggio - non pensava che sarebbe
stata una buona cosa per lei, quella di portarlo fino a destinazione -
che lei non era un tramonto, una separazione, ma l'alba, la cosa più reale.
Sapeva che non gli stava per fare domande, o non ancora, o non in
maniera persistente, e che avrebbe lottato, ma che tutto sarebbe andato
bene.
"Costa soltanto venti centesimi," gli disse.
Lei se ne andò, dopo una di quelle ardenti espressioni, lo sguardo del
destino, di stanca supplica che due persone, allontanate l'una dall'altra,
l'una isolata, l'altra d'un tratto un’emigrata nella sua stessa terra, proverbialmente
si scambiano sul sentiero dell'amore. Idilli fiabeschi in tempo
di guerra.
Quanto mi ha detto, in realtà? pensava. E se... Non aveva usato il
diaframma. E il caso voleva che fossero passati sedici giorni dal suo
ciclo.
Non m'importa di quello che ho fatto ribatteva lui.
Felham non ordinava mai pasti vegetariani in aereo. Una cautela in
più. Separò con cura le crocchette di patate dalla salsiccia e cercò di dormire.
Aveva progettato di tornare alla fattoria in modo da recuperare un
documento su cui Muppet aveva messo le mani, roba da leggere sull'aereo.
Ora sarebbe stato meglio se fosse riuscito a sonnecchiare. I nervi gli
dolevano.
Dulles era grigia. Piovigginosa. Felham salì sulla sua macchina a
nolo, guidò fino allo Hyatt, e si registrò usando la prenotazione a nome
di Striker. Il suo primo impulso, prima di sdraiarsi e accendere la televi