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Michael Tobias | 118
"Sì. Li ho visti. C'era un mucchio di sangue. Orribile."
"Lei sa come sono le ferite alla testa. In effetti, ciascuna delle guardie
ha ricevuto una sola pallottola in testa. Uno di loro si è preso anche
un colpo in gola."
"Lui ha fatto questo?"
"Esatto, Signora."
Jerrasi voleva che lei si rendesse conto che stava parlando di un astuto
omicida, non un qualche individuo premuroso dalla voce piacevole.
Le sensazioni a posteriori tendono a cambiare la propria percezione,
Jerrasi lo sapeva. Una volta aveva ottenuto una confessione da un giovane
che aveva ucciso suo padre. Il ragazzo se ne sarebbe andato via
libero se non fosse stato per quella confessione, che fu il risultato dalla
trappola mentale che Jerrasi aveva teso a questo ragazzo che aveva
appiccato il fuoco al piano superiore della casa della sua famiglia. Il
ragazzo era sgusciato fuori, aveva aspettato che le fiamme avvolgessero
la casa, poi era tornato indietro di corsa per salvare suo padre e quindi
essere un eroe ai suoi occhi. Ma era troppo tardi. L'uomo aveva già subito
estese ustioni di terzo grado. Morì pochi giorni dopo, con il figlio al
suo fianco. La Polizia non avrebbe mai sospettato del ragazzo diciannovenne.
Ma Jerrasi lo fece, durante una telefonata di condoglianze, che si
trasformò in un velato interrogatorio accanto al corpo del padre all'ospedale,
qualche minuto dopo che erano state spente le macchine che lo
tenevano in vita artificialmente. Cosa pensi che ci facesse una latta di
benzina vuota sotto la tettoia del vicino? Jerrasi si era chiesto ad alta
voce. Il ragazzo non ne aveva idea. Appena svuotata, per di più. E in
pochi minuti Jerrasi aveva il ragazzo che chiedeva perdono a suo padre
appena morto.
L'interrogatorio è come una partita a scacchi. O una seduzione sessuale.
Aveva preso in trappola un infermiere che stuprava ragazze paraplegiche
confondendolo sulla definizione legale di "penetrazione". Il
giovane aveva infine ammesso che lo aveva soltanto appoggiato alle labbra
della ragazza, forse infilato dentro per uno-due centimetri, ma non di
più, credendo che Jerrasi fosse un bravo ragazzo e che comprendesse il
suo modo di pensare; che l'FBI condividesse la sua frustrazione per essere
stato arrestato per qualcosa che non aveva realmente commesso, o
almeno, non completamente. "Non sono nemmeno mai venuto." Aveva
protestato.
Si usano le debolezze del proprio avversario. Si approfitta della sua
debolezza, si dispensa debolezza facendola passare per sostegno, guadagnandosi
la sua simpatia, così da far smarrire l’avversario in un labirinto
di sentimenti, uno sgorgare di simpatia tale da non fargli più ricorda-
La Legge di Felham | 119
re il suo piano originale; da fargli perdere la bussola. Le piccole manie
e i comportamenti anomali vengono individuati dal poligrafo come spasmi
muscolari. L'avversario - come Jerrasi doveva considerare i suoi
soggetti - combatteva con tutta l'intelligenza di un inesperto. Erano come
campeggiatori mal equipaggiati che si avventurassero tra i boschi frustati
dai rami, inciampando tra i rampicanti, spaventati dal più piccolo
scricchiolio sopra le loro teste, guardinghi contro i serpenti e gli orsi.
Non avevano possibilità contro un interrogatorio rigoroso. Prima o poi,
si tradivano, crollavano. E se non era destino che crollassero, qualcos'altro
li avrebbe traditi. La procedura non falliva mai. E benché le confessioni
da sole non fossero ammissibili al processo, la più piccola prova
a sostegno le rendeva tali. Nel caso del giovane, fu la latta vuota di benzina.
E una serie di impronte di scarpe che andavano dal suo cortile
posteriore al cortile del vicino. Nel caso dello stupratore, scoprirono
macchie di sperma sulle lenzuola di una delle vittime.
L'ironia, in tutto ciò, stava nel fatto che il silenzio non avrebbe mai
potuto condannare un uomo. In mancanza di quella confessione - nei
casi in cui mancavano testimoni materiali o altre prove - Jerrasi e quelli
come lui non avrebbero mai avuto alcuna speranza.
"E poi?" continuò, guardando direttamente la bionda.
Lei iniziava a sentirsi ancor più sulle spine, come se la gravità delle
circostanze - la notte prima - le si fosse appena rivelata.
"E poi Joanne li ha chiamati, e quando non hanno risposto, è andata
verso la porta, e lui l’ha afferrata. L’ha spinta dentro, impugnando un'arma."
"Che tipo di arma era?"
"Sembrava una pistola militare, o un fucile, o una via di mezzo."
"Lei conosce bene le armi?"
"No."
"Vada avanti."
"Ha gridato di non guardarlo. Io ho guardato giù verso il pavimento.
E poi lei ha detto 'Posso aiutarti!"
"Joanne ha detto che poteva aiutarlo?"
"Sì. Penso che lei stesse cercando di tenerlo buono. Sul momento ho
pensato che fosse una cosa molto intelligente. Immagino che non fosse
così intelligente, dopotutto."
"E perché?"
"Beh, dannazione, è morta, no?" La mano le tremava e spense la
sigaretta. "Poi lui mi ha detto di andare nel retro."
"E come l'ha fatta entrare nella stanza, l'ha spinta?"
Lei alzò la voce, improvvisamente agitata "Non lo so!"