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Michael Tobias | 134
Non mi era mai passato per la testa, fino a quel momento, che
Felham potesse davvero credere di poter cambiare il sistema. Di poter
capovolgere un milione di anni di appetiti carnivori. In tutto il mondo, in
pochi anni. Poteva essere così... ingenuo? Coraggioso?
Qualunque cosa volesse dire, qualunque cosa sentissi, l'agonia poteva
solamente protrarsi. Nessuno psicologo avrebbe potuto raggiugerlo.
Aveva bisogno d'amore, di aiuto, ma non di analisi. Gli volevo bene
malgrado la mia disperazione; ma quando questo amore è sofferto, quando
si arriva a chiedersi - gli sto facendo ancora più male? - non è più
spontaneo e genuino. Comincia a dubitare di se stesso, come fece il mio,
e bisogna recitare, mostrare una facciata di cortesia e sforzarsi il doppio
per fingere che l'amore sia puro, reale. Diventa falso e pericoloso. Infetto
di tutta l'amarezza causata da questi legami filiali. Ero intrappolato in
questi nodi. Imbarazzato dall'immagine di mio fratello che altera l'evoluzione
perché il suo cuore gli diceva di farlo.
C'è una vecchia teoria che sostiene che l'amore, l'amore contrito -
l'addolorarsi per qualcun altro che diventa, eroicamente, modestamente,
l'addolorarsi per se stessi - è l'unica via per convertire i peccatori. Il riconoscere
che dentro ciascuno di noi c'è una piccola, luccicante pepita di
Goebbels o Genghis Khan e che nessuno è libero di scagliare la prima
pietra contro una prostituta. Non so da dove venga questa teoria. Dal
Vecchio Testamento, presumo. Ma qualunque siano le glorie spirituali e
le nevralgie dell'amore contrito, nel caso dei fratelli Felham, non ne
sarebbe risultato altro che una catastrofe. Qualsiasi appello o pentimento
o piena rivelazione - che lo avrebbe fatto arrendere al sistema - avrebbe
avuto come unico risultato il Braccio della Morte e l'estrema unzione
biascicata di un prete. Che cos'altro c'era per lui?
E per me? Tentazione. Consegnarlo alla polizia finché avevo ancora
una chance. Libertà. Mamma e papà erano morti. Iyura non sapeva. Chi
c'era a giudicarmi?
Accetta Felham...
Il mio pugno si stringeva forte intorno a questo amore contrito che
bruciava in me. Non ho il potere di far niente. Sono sempre stato privo di
potere e anche questa appercezione non fa niente per cambiare le cose.
Lo guardo, la sua presenza fisica suggeriscono il valore di una fede.
Un uomo forte, di bell'aspetto, con dei principi. Non ha mai toccato il
caffè. Un uomo che, cosa eccezionale, si è sollevato dalla sua tragedia,
si dovrebbe concludere; non delirando come un pazzo, cosa che avrei
sicuramente preferito - perché ci sarebbe stato almeno una chiara possibilità
di chiedere l'infermità mentale - quella parola, ma piuttosto attraverso
le sue convinzioni, mantenute profondamente.
La Legge di Felham | 135
Lo sento parlare attraverso la foschia del mio interesse personale e
dei miei miasmi...
Dov'è la giustizia? Sai, fratellino, la giustizia? Se c'è carne di vitello,
non c'è giustizia. Se c'è un tacchino per la cena tradizionale del
Ringraziamento, non c'è giustizia. Teorizzava una cospirazione intorno
agli hamburger. Che faceva sembrare l'assassinio di Kennedy un pomeriggio
di sole sul campo da golf.
E citava quell'orribile immagine di Nadine Gordimer in Gente di
Luglio. Era tipico di lui, fare così. Descriveva come un 'maialino veniva
colpito e (lì disteso) si dimenava per il dolore, con scatti nervosi; o forse
immaginava che le sue zampe scalcianti lo stessero portando verso i
corpi grandi e sicuri degli adulti, una visione che palpita dolorosamente
nell'intera immagine che Felham ha di se stesso. Non posso trascurare
quell'immagine; continuo a vedere il povero maialino prostrato, che
crede ancora di avere una possibilità di correre via con gli altri, una salvezza
all'ultimo minuto. Felham era diventato uno psicobiologo interspecie
che aveva nel cervello la fragilità degli altri animali. E muore con
loro, sogna, spera con loro, è immerso nella loro disperazione sempre
desta. Penso che volesse soltanto morire per tutti i nostri peccati, volesse
morire con gli animali e far sapere alla gente che era morto con loro.
Era questo il punto essenziale per mio fratello, penso; la base della sua
etica. I veri omicidi devono essere stati dei ripensamenti, dei completamenti.
Le emozioni erano molto più profonde e durature.
Se c'è anche un solo tramezzino al pollo nel mondo intero, allora non
c'è giustizia, e non c'è verso che io dorma la notte... Un sentimento che
lo aveva catapultato dall'essere solo uno fra tanti al sospettare la sua intera
specie di tramare contro di lui... Un passo, un detto - un mezzo, un fior
- lo mettono in sospetto... Come avevano scritto ne La Boheme i grandi
librettisti di Puccini, Giuseppe Giacosa e Luigi Illica. Aveva personalizzato
le parole come i bambini. Quando eravamo una famiglia felice,
supponevo.
"Ecco, leggi questo," disse, mettendomi tra le mani quattro pagine,
che evidentemente aveva tirato fuori da qualche archivio nascosto da
tempo. "E' un editoriale," continuò.
"Lo hai scritto tu?" Ero sorpreso. Mio fratello non mi aveva mai
scritto neanche una lettera. Era sempre stato sulle difensive, con la
penna.
"Per favore leggilo," ripeté. "Forse ti aiuterà a capirmi."
Era stato scritto in risposta a un noto mensile naturalistico che l'aveva
fatto infuriare affrontando in modo cortese, ma aggirando furbescamente
l'ostacolo, la questione del mangiar carne correlata all'ambienta-