manuscritos autobiográficos (historia de un alma) - Catholic.net

La primera ciudad de Italia que visitamos fue Milán. La catedral, toda de
mármol blanco, y con sus estatuas suficientemente numerosas como para
formar un pueblo innumerable, [58vº] la visitamos hasta en sus mas
pequeños detalles.
Celina y yo éramos intrépidas. Siempre íbamos las primeras y seguíamos
muy de cerca a Monseñor para ver todo lo referente a las reliquias de los
santos y escuchar bien las explicaciones. Por ejemplo, mientras él
celebraba el santo sacrificio sobre la tumba de san Carlos, nosotras
estábamos con papá detrás del altar, con la cabeza apoyada en la urna
que guarda el cuerpo del santo revestido de sus ornamentos pontificales. Y
así hacíamos en todas partes... Excepto cuando se trataba de subir
adonde la dignidad de un obispo no lo permitía, pues en tales casos
sabíamos muy bien separarnos de Su Excelencia...
Dejando a las tímidas señoras tapándose la cara con las manos después
de subir a los primeros campaniles que coronaban la catedral, nosotras
seguimos a los peregrinos más audaces y llegamos hasta lo alto del último
campanario de mármol, y tuvimos el placer de contemplar a nuestros pies
la ciudad de Milán, cuyos numerosos habitantes parecían un pequeño
hormiguero...
Bajamos de nuestro pedestal, y comenzamos nuestros paseos en coche,
que iban a durar un mes ¡y que iban a saciarme para siempre de mis
ganas de rodar sin nunca cansarme!
El camposanto nos gustó todavía más que la catedral. Todas aquellas
estatuas de mármol blanco, a las que el cincel del genio parece haber
insuflado vida, están colocadas por el enorme campo de los muertos con
una especie de estudiado descuido que, para mi gusto, aumenta aún más
su encanto... Uno casi se siente tentado de acercarse a consolar a
aquellos personajes idealizados que te rodean. Su expresión es tan real, y
su dolor tan sereno y resignado, que uno no puede por menos de
reconocer los pensamientos de inmortalidad que debían llenar el corazón
de los artistas que realizaron esas obras de arte
Hay una niña arrojando flores sobre la tumba de sus padres. Parece como
si el mármol hubiera perdido su pesadez y los delicados pétalos se
deslizaran entre los dedos de la niña; el viento parece dispersarlos, y
parece [59rº] también hacer flotar el velo ligero de las viudas y las cintas
con que las jóvenes adornan sus cabellos.