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Eu sou a sopa
— Mas eles não conseguirão o impeachment. — gritou Collor, sentindo que era
lentamente absorvido pela bolha, como um feto que reentrasse num ventre viscoso.
A voz veio lenta, quase um sussuro:
— Você já caiu, ficando. Se o Itamar viesse, daria à oposição um falso sabor de
vitória, mas logo os dormentes olhos de Itamar e de sua turma me chamariam de volta...
E o mais curioso é que eu nunca preciso fazer nada. Tudo cai no meu colo. Sou aquilo
sem nome que transforma tudo que é público em privado, faço os heróicos desejos de
mudança naufragarem na minha matéria morta e terrosa... E tudo é tão
maravilhosamente harmônico que até o Brizola, lutando contra o teu impeachment, me
ajuda a crescer... Ah... a ausência de programas das esquerdas... Eu sou mais puro. A
inércia sempre vencerá. Volta agora à tua origem! — mugiu o fantasma de goma, feito
do barro dos brejos coloniais. —Volta agora àquele magma que te pariu!
— Quem é você? — ainda uivou o presidente, sendo tragado por um útero
gelatinoso, vendo passar do lado uma galeria de fetos úmidos que lembravam bancadas
de políticos viscosos de ternos e bigodes. Quem é você??! — implorou.
A bolha respondeu, cava:
— Sou o orgulho de não ter sentimentos, sou a inércia primeva do Brasil, não
sou a burguesia, nem a elite; sou a pasta essencial de que tudo é feito. Sou a história fixa
do Brasil. Tenho a grandeza da vista curta, a beleza dos interesses mesquinhos, sou o
feio, o que tem a sabedoria dos porcos, das toupeiras, cios roedores. Tenho esta
sabedoria, enquanto vocês se gastam em esperanças. Não sou mosca na sopa. Sou a
sopa.