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armada derruba a ditadura". Vejo no meio sua mulher, loura, pequena, feroz, Aninha.
Tremo. Aquela dissenção conjugal ameaçava o país. Tive o horror e a certeza de que o
detalhe é tudo. Um país pode ser destruído pelo detalhe. Anos mais tarde Tancredo
morreria destruído por um detalhe. A história do Brasil mudada por uma bactéria do
intestino. Ali, em 1968, nascia a luta armada. Dia seguinte, o presidente Costa e Silva,
populista, resolve atender os estudantes, para conciliar talvez. Outro pavor senti: o
diálogo foi estragado porque os estudantes-líderes não quiseram botar paletó na porta do
palácio. Por causa do paletó, não houve acordo. Até hoje sinto um arrepio.
Luta armada. Imagens rápidas. Stuart Angel morre em 1971 com a boca
amarrada no cano de descarga de um jipe no Galeão, na frente da tropa. Um ano antes
ele me dizia, ouvindo Chico Buarque, escondido na casa de minha namorada: "Se eu for
preso, não digo nem o nome". Não disse. Dias depois levo-lhe num ponto marcado, em
frente ao Jardim Zoológico de Vila Isabel, uma mala com instrumentos cirúrgicos.
Sozinho, ele chegou, louro, sorriu. Nunca vi ninguém tão sozinho, tão absurdo. Quis
perguntar: "Mas você acha possível vencer o Exército sozinho assim?" Não perguntei,
pois ele não queria só vencer o Exército. Ele estava em busca de outra coisa, uma luz de
loucura dizia isso. Despediu-se e foi andando em direção à morte, calmo. Estranho; eu
tinha dois sentimentos por ele: admiração e desprezo.
1986. Estou em Cuba para o Festival de Cinema de Havana. Pensei em não ir,
com medo de estragar meu sonho juvenil. Um amigo canadense disse: "Go. They have
very good jazz and very good lobster”. Fui. Comi lagosta na casa do Dupont e ouvi o
grande Arturo Sandoval. Uma noite estou num coquetel. A presença de Fidel era
esperada. Suspense geral nos convidados. De repente, estou de costas para a porta e
sinto um arrepio; senti a chegada do Comandante, cercado de seguranças, que entrou
como um trem pela sala. Fidel foi cercado por todos, latinos, europeus, asiáticos. Uma
amiga a meu lado: "Uniforme de tergal com este verde horrível. Impossível. Tinha de
ser puro algodão e, sei lá, outro verde..." A crise do socialismo estampava-se naquele
verde. Enfiei-me na multidão e cheguei bem perto de Fidel. "Comandante", falei com
firmeza. Fidel me olhou, sorriu e me deu a mão. Arfante de emoção, agarrei a mão de
Fidel e comecei a falar..."Soy de Brasil...y..." Mas o grupo de tietes era voraz e Fidel foi
empurrado para o lado. Eu continuei agarrado em sua mão, enquanto ele respondia à
pergunta de um anão maligno (quem seria?). O barco-Fidel jogava e eu grudado no
Comandante. Sua mão é quente, larga, sua palma generosa e muito macia. Sua mão foi
ficando confortável na minha, enquanto eu tentava lhe falar. "Comandante..." voltei