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"Para onde vão os atores depois de fazer um filme pornô? Onde moram? Com
quem? Eles amam?"
Certamente, digo a ele, muitos têm família, filhos, namorados... "É... mas eles
ostentam uma liberdade intolerável, que ninguém tem. A auto-suficiência dos atores de
pornô é intolerável. Ninguém é tão livre!" me diz José Maria. O filme pornô quer nos
enganar com a liberdade dos atores. Depois da excitação, ficamos tristes. Por quê? Por
inveja? Por humilhação? Ou porque o filme pornô não deixa nada a desejar. A
satisfação é tão completa que dá angústia de morte. Digo a José que os atores pornôs
não querem iluminar nosso mundo; querem que nós entremos para o mundo deles. Eles
nos mostraram tudo, até o interior de seus ânus e suas vaginas. Só não nos mostram suas
fragilidades, seus medos. Mostram tudo, para não mostrar nada.
Ouvindo isso, José Maria me diz que, mesmo sob a luz de cozinha dos filmes
pornôs, a fotografia com luz cirúrgica, mesmo ali, pintam muitos momentos de
transcendência. E realmente, o frágil humano só aparece por acaso no filme pornô.
Aparece num rosto juvenil, num tremor de medo, num lábio de atriz, num pau que fica à
meia-bomba de um ator mais tímido. Na meia-bomba está toda a humanidade. A Arte
sempre pinta no pornô-filme, quando menos se espera.
De repente, Linda Lovelace termina um felatio de dez minutos, com a garganta
profunda tomada pelo maior pênis do mundo, e ergue o rosto livre para a câmera,
coberta de lágrimas e esperma como uma heroína santificada. É dos grandes doses da
história do cinema, lembra os primeiros planos da Paixão de Joana d'Arc de Dreyer,
com uma Falconetti pornô na cruz de um pênis gigante.
De repente, a imensa beleza dos corpos juvenis também brilha além da ação; os
corpos exibem uma vida mais bela que a performance que tanto os inflama. "Como a
beleza de Jeanne Fine", diz baixo o José Maria.
De repente, explode na tela uma das maiores cenas que tenho visto no cinema.
Um homem sozinho num motel ama uma boneca inflável, com todas as tonalidades do
amor: com afeto, com carinho, com desespero, com ódio. A boneca responde a cada
gesto seu, numa reação de espelho a cada tremor do homem. E ele fala com a boneca,
grita com ela, bate nela, e o desamparo da boneca sem vida aumenta o desespero do
sujeito que vai entrando em delírio e espancando a mulher de látex. E se ilumina uma
necrofilia, se ilumina a brutal solidão do amor, num crescendo de desespero que termina
com o orgasmo do homem sozinho que cai chorando no corpo inerte da mulher. Sem
querer o símbolo invade a coisa e fica clara a luz de que a relação sexual total é