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E a velha começou a rezar alto no fundo, e o velho gritava para nós, com sua voz de
metal: "Vocês querem me ajudar? Por que vocês não me matam? Me mata pelo amor de
Deus! Ela não quer me matar!" "Eu não, pai, cruz-credo!" E a filha dava gargalhadas.
"Me mate, seu retratista, são 11 anos sentindo dor, eu quero ir atrás do meu braço!"
Eu não estava diante da tragédia clássica, onde a morte é a Moira temida; ali a
vida era o medo máximo, ali a vida era uma morte falada. Não se tinha medo de sair da
vida; o medo era ficar nela. O Nada viria como alívio. "Me mate meu companheiro!"
dizia o velho, e no fundo a velha já cantava e a valsa metálica vinha de Viena, e estava
aceso ali o drama em flor, ali surgia Beckett, Sófocles, ali estava Shakespeare,
finalmente a arte no meio da miséria! Ohh...céu de Munch! Ohh... Goya entre os
telhados! cantei como um pequeno-burguês. E saí com os olhos cheios d'agua, que
secaram assim que cheguei na luz da rua do Sol. Por motivos marxistas ("muito
absurdista", disseram), a cena não foi montada, mas até hoje guardo o horror puro na
alma (Conrad?). Entre as gargalhadas e mortes, sob um céu de Francis Bacon, a cena era
Beckett puro. Os intelectuais podem sossegar. O Nada é o Nordeste.