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conhecia), como se fosse um louco falando sozinho, pois ninguém sabia de seu rádio-
espacial-mental instalado atrás de seu último molar, mantendo contato direto com sua
família no barraco verde e rosa. "Aproxima-se a hora, pessoal, vitrina à vista! Câmbio!"
transmitiu ele ali da calçada de Copacabana.
Anjenor sabia que teria de passar ainda em frente à eterna loja das TVs, muitas
televisões brilhando como uma parede ladrilhada de luz, mudando todas as imagens ao
mesmo tempo, num xadrez colorido. Sabia que cada vez que passava em frente à loja,
quando ele punha o pé no limite exato da aresta esquerda da vitrina, neste momento
preciso todas as televisões apagariam suas cores e uma nova imagem se acenderia em
todas as telas. E ele nem olharia, pois já conhecia a imagem desde a primeira vez em
que a viu (há mais de dois anos), quando passava ali e vira a notícia que o homem do
noticiário dava, mostrando o topo do morro onde ele morava e os barracos pegando
fogo e todo mundo correndo e os bombeiros tirando as maças brancas de um barraco
que ainda pegava fogo e ele vendo os rostos das crianças e da mulher na maça e ele não
sabia por que neste momento ele voou vitrina adentro, afundou-se na tela de TV e
surgiu no alto do morro, gritando, gritando e vendo os bombeiros descer com as maças e
os seus morro abaixo.
E desde esse momento, ele sabia (conforme instruções do alto, recebidas por
seu rádio-espacial-mental) que teria de percorrer todo santo dia o mesmo caminho em
frente à vitrina para que tudo pudesse ser mantido sob controle e todos os seus
passassem bem.
Então, Anjenor pôs o pé na fimbria da onda negra desenhada na calçada junto à
vitrina. Com seu retângulo pendurado nas costas, onde se lia Compra-se ouro (o patrão,
lógico, não ele), mais parecia uma tartaruga que um homem-sanduíche, e olhou em
volta a rua de Copacabana que, como de hábito, estava animada como um carnaval de
arlequins. A rua toda dançava como uma gelatina e ficaria assim até ele cumprir o ritual
diário obrigatório: o ônibus chacoalhava e batia a queixada do pára-choque, ameaçando-
o com os olhos rodando dentro dos faróis; na marquise da academia de ginástica, o
anúncio do homem musculoso mostrava o braço violento para ele; o neon da lanchonete
já acendia o raio vermelho que ia fulminá-lo, sem contar os olhares dos passantes, que
riam, riam, riam dele.
Mas tudo isso ia terminar em breve (ele sabia).
Então, chegou a hora decisiva. Ele deslizou o pé com minúcia, seguindo a linha
da onda negra desenhada no chão de pedra portuguesa. Equilibrou-se por sobre o