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asas que nos fitavam. Ele falava sem parar algo como uma música indistinta,
enquanto ao fundo uma velhinha ria, como uma boneca mecânica de parque de
diversões; no meio da sala crianças nuas choravam, outras riam e uma mulher nova,
morena, falava alto, com marcas de ferimentos no braço, como estilhaços que tivessem
caído. A mulher gritava para nós que invadimos a casa com a câmera na mão: "Olha,
olha lá no teto! Olha no teto os restos do menino! Ele explodiu e os restos dele bateu em
meus braços e foi avoando para o teto, me molhou tudo, não foi mãe?" E a mãe ria, ria
como bruxa de teatro infantil e o avô-sem-braço tremia e nós não entendíamos nada e eu
sentia que alguma coisa maior surgia na sala, e a câmera rodava: "E o menino tinha a
cabeça grande desde que nasceu e foi crescendo, crescendo, e ele ficava sempre deitado,
ali no caixotinho, e a cabeça dele foi crescendo do tamanho de uma melancia, e só os
dois olhinhos olhava a gente, e tinha um povo que vinha ver, que achava que era
enviado de Deus, e até que ontem foi aquele estrondo forte, juro, quando eu olhei tava
tudo molhado e até no teto tinha coisa grudada!" A velha no fundo do barraco ria sem
parar, as crianças pulavam de excitação: "Avoou! Avoou!" E a câmera foi pegar o rosto
da velha que ria. De um alto-falante perto começou a sair uma valsa vienense (o que
fazia o Danúbio azul ali na ma do Sol?), e o clima foi um misto de arrepio de horror
com precisão trágica.
Tudo compunha o quadro de perfeição: os gritos, os risos, os vôos da câmera
para o teto da casa procurando pedaços, a valsa. A câmera foi para o velho que estava
como que cantando uma melopéia, uma ladainha-de-arame, uma galáxia com som
metálico, e ele apontava com o único braço para a câmera: "Retrato? Tira retrato de
mim! Eu sou o bagaço do engenho!" Ele tremia, tremia. "Eu passei por dentro da
engrenagem de engenho; meu braço ficou preso lá e depois eu peguei a tremer e tremer
e já estou tremendo há 11 anos desde o dia que a mula do engenho deu um arranco e
meu braço entrou na engrenagem e virou bagaço e a mula deu um arranco com força e
caiu morta, ainda pendurada na vara da moenda, e a mula eles levaram morta embora e
meu braço ficou lá no meio do melado e desde aí eu não tenho mais serventia e não sei
por que eu não saio da vida. Em todo este sertão ninguém tem serventia. Tem que
morrer tudo! Eu não morri não sei por quê. Eu queria ir atrás do meu braço!"
E a música tocava no alto-falante agudo (por que uma valsa?) e a máquina foi
fechando, o palco foi se formando, o quadro foi formando (o quê, purer, Grünewald?),
uma massa abstrata de vertigem se formava no ar (o quê, Kandinski?), e a filha do
homem chegou gritando perto: "Tira o retrato da cabeça dele no teto!" (Beckett, talvez?)