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Fantasmas e sangue no
dia do impeachment
Na agonia de um período histórico, o presidente foge dos políticos mortos e se
confronta com o irmão Pedro.
Ele corria pelo Alvorada como por uma avenida infinita. Estava de calção, com
a faixa presidencial sobre a camiseta e seus tênis de cooper gemiam como dois bichos
esmagados. Fernando coma sem pressa. Ainda havia tempo. A votação do impeachment
durava dois dias, graças aos truques geniais de Roberto Jefferson, com sua cara de
mulher de Fellini. A bancada evangélica já se retirara cantando "No céu, com sua mãe
estarei!" pois o bispo Macedo pessoalmente garantia salvação eterna para quem votasse
contra (fora os dólares, claro). Fernando, sozinho com seus tênis gementes e faixa
presidencial, corria pelo Alvorada, ouvindo o walkman com a votação monótona que
recomeçava sempre: "223... Questão de ordem!" gritava Odacir Soares, e tudo
paralisava. Fernando sorria. Ele tinha dispensado todos os auxiliares e, tomado de uma
inesperada euforia, corria pelos corredores do palácio. A voz do rádio lhe evocava
fantasias antigas, e, como na infância mística, conversava com seus fantasmas. Via em
cada porta, nos desvãos do Alvorada, os vultos de velhos fantasmas políticos. Todos os
grandes estadistas já haviam morrido.
Os espectros políticos