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(reconheceu também a voz de um filho) vindas de muitas direções. Ia responder com
um "Aqui", ou "Aqui d'El Rei!" ou "Acudam", mas, movido ou por orgulho ou por uma
grande saciedade, preferiu calar-se. Também, responder o quê? Ridiculamente: "Estou
aqui em algum ponto do universo escuro!" riu para si. E enquanto os gritos se sucediam,
dr. Roberto sentou-se na escada calmamente e encostou a cabeça na parede, tomado de
uma paz novíssima para ele, que já conhecera todos os sentimentos possíveis. Ele via,
como numa tela gigante de sua memória, os momentos fundamentais do país, onde ele
estava sempre, sempre presente. E rostos de presidentes, de magnatas, de
revolucionários, de artistas, tantos, tantos se somavam, um saindo de dentro do outro
como uma trucagem genial do departamento de computer graphics, como ele vira há
pouco tempo no clipe do Michael Jackson. Ali no escuro, uma grande alegria o possuiu.
Era realmente um grande artista. Que criador havia moldado uma realidade como ele?
Quem criara o infinito muro de maravilhas coloridas que ele acendia em 50 milhões de
lares cada noite? Quem criara um mundo paralelo que existiria enquanto houvesse éter,
substituindo a realidade como um plasma colorido? E, sem nenhuma onipotência, dr.
Roberto sentiu o orgulho feito de uma humildade concreta, densa como a noite negra
que o envolvia. E continuou a descer pelos degraus que mais doces ficavam. Fechando
os olhos (para quê?) ouvia deliciado os ruídos somados de milhões de emissões de
televisão que promovera em tantos anos, e tudo parecia uma imensa sinfonia, uma
galáxia se parindo em luz como uma espécie de alma da realidade. Isto: ele criara uma
espécie de alma para a realidade brasileira.
Agora os chamados cios amigos e contínuos não se ouviam mais. E também a
nuvem luminosa de programas se esmaeceu porque ele ouviu um ruído concreto. Era
um ruído como água, como o suave rolar de marolas. O próprio silêncio adquiria uma
ressonância cava, ampliado pela presença líquida. Cuidadosamente, ele tateou a última
pedra do degrau e logo a seguir seus sapatos foram encobertos por água. Água, como a
água do clube de remo da juventude, água mansa e trêmula de borda de cais. Ele
estranhou aquele chão líquido e pensou que o acidente com a emissora pudesse ser mais
grave, talvez água de bombeiros inundando a garagem (incêndio?), talvez inundação do
Rio (chovera?). Mas continuou andando em busca de uma saída, agora já com água
pelas canelas, que lhe ensopava as calças do terno perfeito. Subitamente, surgiu à sua
frente uma primeira imagem (uma imagem?), talvez menos que isso, talvez a idéia de
uma imagem: uma fina lâmina menos negra, uma quase luz que lembrava, tão longe, os
chuviscos das telas de TV quando acaba a programação e todos dormem para um novo