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mexer mais.
Façamos o découpage da cena.
A foto é minuciosamente vidente, fiel à poesia com a qual ele afirmara não
A fotografia é um flagrante, mas não de um fato ou ação; é o flagrante de uma
imobilidade. Mas uma imobilidade que parece mover-se, ferver nas moléculas como um
quadro de Van Gogh ou trecho de um travelling de Resnais. Não capta o movimento de
algo precioso; apenas um homem no chão, parado. A foto quer sugar o inerte.
Há um leve desfoque na cabeça do abissínio, que indica que ele a moveu no
instante exato do disparo.
O homem não viu Rimbaud, pois não há curiosidade ou pose (câmera
consciousness) neste modelo desértico.
Diz-se que a foto foi tomada do balcão da loja em que o poeta trabalhava. Isto
transforma a foto num contracampo, um espelho do mundo de Rimbaud, um avesso. De
um lado, um europeu fugitivo com um aparelho moderno; de outro, o milênio.
Na hora da foto, Rimbaud está de respiração suspensa, captando este painel do
Tempo à sua frente. Há uma linha direta entre ele e o vendedor de café. O vendedor de
café está na parte baixa do quadro, sob um céu de colunas, e seu rosto se move um
segundo (atraído por quê? Um grito no deserto? Música?)
O indício de que existe o Tempo é seu rosto em movimento. O cinema está ali
no seu rosto; o resto é fotografia.
O enquadramento é perfeito, se bem que a figura principal, notem, não é o
homem, mas a grande coluna a seu lado e a outra coluna mais ao fundo. É como se
Rimbaud fotografasse uma pedra em silêncio, só uma pedra, porque o homem está ali
como uma pedra, pequeno, parte integrante da matéria inerte (se bem que seu rosto se
moveu e marcou a passagem de um segundo, como um relógio de sol).
Duas coisas lutam neste quadro: a) a tonelagem das duas colunas maciças
(como sustentando um templo imenso), em contraste com b) a miséria rarefeita dos
fragmentos que se espalham no chão em frente ao homem.
É grande a distância de escala entre a massa material das colunas e os
miseráveis cacarecos amontoados. O homem parece ter desistido de duas coisas: de
tentar a grandeza (subindo ao templo das colunas) e de cuidar de seus cacos, utensílios
abandonados da prática da poesia ("Je ne m 'occupe plus de ça").
Os fragmentos à sua frente refratam a grandeza das colunas porque, por
coincidência ou mistério, as duas ânforas, ou recipientes de guardar grãos de café,