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nem secretárias, nada. Dr. Roberto teve até um certo alívio, no alto do seu império, sem
ninguém demandando ordens ou querendo servir, o que sempre cansa, sabem-no todos
os poderosos. Pegou o papel, olhou em torno, feliz com o silêncio, suspirou confortado
e voltou ao hall.
Foi quando tudo se apagou. Todas as luzes do alto edifício da emissora (Vênus
Platinada) sumiram. Era um grande black-out, o grande apagão, o negror absoluto
envolvendo o Rio de Janeiro. Dr. Roberto procurou em vão o botão do elevador. Só
achou a parede fria de aço escovado. Olhou lá fora e não viu nem a noite azul do
Jockey, Gávea e Rio, nada. Tudo jazia na mais absurda noite sem lua.
Dr. Roberto chamou com voz calma pelos assessores; ninguém respondeu. Seu
chamado não traía medo ou ansiedade pois era homem que aos 18 anos já remava no
Boqueirão, aos 70 fazia pesca submarina, aos 75 pulava de obstáculo na Hípica, homem
que sempre viu a história do Brasil como uma extensão do seu desejo. Sua voz ecoava
no hall do andar e ninguém respondia. Nem som, nem luz. Nada. Dr. Roberto pensou
num fósforo, ou isqueiro, ou vela. Mas nada tinha, não fumava, claro. A escuridão
começou a incomodá-lo e ele via que a contrariedade talvez fosse maior do que pensara.
Controlou o nervosismo e resolveu tatear até a escada do prédio, já que o elevador
sumira no buraco negro. Começou a descer as escadas, colocando os pés com cuidado, e
aos poucos seus olhos se acostumavam com a escuridão. Não que ele estivesse vendo
alguma coisa, pois nada havia para ver naquele vão que serpeava para baixo; é que aos
poucos o negror absoluto da noite começou a dar lugar a um vazio mais penetrável, um
escuro com várias gradações de negro, do vácuo sideral, passando pelo carvão, pelo
nanquim, até um longínquo toque de cinzento no qual seus olhos se agarraram,
enquanto ele descia pela Vênus Platinada, lentamente. A partir de um ponto, ganhara
destreza, lembrava de famosos meros que desentocara, lembrava de noites de insônia
em dias históricos, lembrava de uma queda do cavalo que lhe tirara os sentidos,
lembrava do velho edifício de A Noite, o mais alto do Rio, escolhido por tantos suicidas.
E aos poucos desistiu de chamar por ajuda, já que descia cada vez mais
confortavelmente, pois o socorro, além de humilhante, já não parecia tão necessário. O
térreo estaria próximo, ele sabia. A partir de certo ponto, parecia que os degraus se
adoçavam, perdiam a angulosidade e davam-lhe a sensação de uma suavíssima rampa,
onde, qual um esquiador noturno deslizasse em câmera lenta, como se estivesse numa
noite muito escura em Gstaad, cidade tão amada por seus colunistas mundanos.
Subitamente, ouviu gritos de pessoas que o chamavam. Vozes de assessores