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João Cabral fala do Brasil na hora
da verdade
A simples aproximação da casa de João Cabral de Melo Neto já dá às coisas
uma luz mais recortada. Atravesso o bairro de Botafogo e depois o Flamengo, duas
florestas zoneadas de estímulos. Vou em busca de João como em busca de um oásis
feito de ausências que me acalmasse dos berros das ruas. Assim como John Cage é o
descanso da música, João é o descanso da poesia.
No elevador, imaginava-o numa sala deserta 'toda de luz invadida'. Imaginava-
o em pé em sala branca, e em volta a "vida mais intensa, com nitidez de agulha (...) e
tudo que era vago, toda frouxa matéria ganhando nervos e arestas". Imaginava-o num
apartamento de Mondrian, Brancusi.
João e a angústia
Contrariando minha expectativa formal, o poeta abre a portinhola do
apartamento. Por um segundo vejo seu rosto espiar, como um contínuo de si mesmo.
Odeio-o por um instante por esta falta de apuro estilístico. Como? Sem preâmbulos,
surge em close seu rosto de nordestino? Nem um prefácio introduzindo sua chegada?
Não. Nada. João abre a própria porta, simplesmente. E logo vejo que o que parecia
descaso é rigor. Direto ao texto, primeira lição. Nada de floreios de empregadas, nada
de adjetivos de criados. Ele abre, ele é o texto, ele fala, ele se oferece pequeno e
corroído por anos de diplomacia e de poesia e de dor à minha frente.
Fico extremamente calmo diante de João. Com sua primeira frase atira-se em
busca de um amigo:
"Ando sentindo uma angústia danada. O negócio da angústia é terrível porque
não se sabe o que ela é."
Óbvio que sei, falo logo em psicanálise, mas João não quer a cura. A dor é sua
matéria. Um analista o explicaria. João não quer explicações. Esta angústia se filtra a