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pode ajudar" ou "minha rocinha" ou "meu pocinho seco".
Pobres sem charme
O nordestino não ajuda o entrevistador. Ele não coopera com a imprensa ou o
cinema. Sua afasia não é épica, pensávamos, mesmo com os dois ou três mais
politizados que repetiam slogans que a Liga Camponesa espalhara no sertão. O
flagelado não é um humanista; ele não sabe da vida do lado de cá da câmera, pensava
eu, ele não tem o contracampo do mundo, ele está em duas dimensões, e o céu branco é
uma parede onde ele recorta sua figura chocha. Ele não sabe que sua vida é nosso
horror. O flagelado não sabe que está perdendo. Para ele, o mundo é assim. De certa
forma, eu sofria mais por ele mesmo. O flagelado estranha a nossa compaixão ingênua.
Ele estranha que nos preocupemos com ele, pois sua ótica é magramente a mesma ótica
do senhor de engenho, de que ele não vale nada. O flagelado não sabe por que gostamos
dele. Nós, comunas dessa época, víamos no flagelado a suja bandeira do futuro, a
ossada triste de onde ia se erguer a vingança, a nova vida. O flagelado era uma alegoria
da injustiça. O flagelado era para nós uma metáfora de si mesmo, que renasceria com
luta.
O flagelado era nossa salvação.
No entanto, diante da câmera não pintava nada. Só o vazio afásico do não, só
os restos de um discurso humilde, puído, abobalhado.
Foi então que chegamos na rua do Sol. Com esse nome grandioso, a rua do Sol
não era nem rua. Era um beco sujo no fundo de uma favela a duas horas de João Pessoa.
E entramos numa casa pequena, entre porcos e crianças. E de repente tudo aconteceu
como uma explosão de luz, tudo ao mesmo tempo, como uma máquina perfeita.
Arte na miséria
Num canto da casa, um velho magro sem o braço direito tremia sentado num
banco. Tinha barba branca, cor de tacho de cobre, cor de barro, e seus olhos eram duas