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dos futurismos... dos pássaros de aço... (riu, apontando Agenor) é... uma coisa
brasileira... que vai passar e voltar... que vai passar... mas de um primitivismo fundo,
vamos tirar, muito depois, um caminho.
Neste momento, Sérgio Milliet estava no palco, recitando.
Fomos submergidos por uma vaia monstro que virava quase um cantochão.
Sérgio, recém-chegado de Paris, recitava: "Làbas... mon âme... Mais non, la France,
Allemagne... Silence!..." E a platéia emendava num cantochão gargalhado: "Hen...
hunn... huan... honhon... Miau! Miau! Mais non... me... notti!... Miau!"
Um homem decidido surgiu a nosso lado e convocou Oswald: "Vamos subir lá
nesse galinheiro! Vamos lá!" Era Armando Leal Pamplona, um cineasta primitivo que
incendiou Oswald, e os dois foram escalando o balcão. Fui atrás, com o gravador
escondido. "Quem é que está vaiando aí, seus filisteus?!!" berrou Oswald. Um sujeito
imenso pulou em nossa frente. "Eu!!! Eu!!! Miau!!! Miau!!!" E para meu espanto
absoluto, Oswald se dirige ao ciclope e encomenda: "Vaia, vaia bastante, que é bom!" O
sujeito ficou murcho e sem entender.
Súbito, silêncio total. Sou atraído pelo som de um piano: Guiomar Novais toca
Vila-Lobos, e Vila olha entre as cortinas de uma frisa. Depois, entre raios de luz, surge
uma pequena figura dançante, Yvonne Daumerie, linda como uma chama viva, que
percorre o palco com seu corpo seminu. A dança vivia no silêncio perfeito. As cabeças
pendiam. As mulheres aspiravam aquela liberdade; os homens olhavam-lhe o corpo.
Paulo Prado, Marinette Prado (Tarsila estava em Paris), as esposas do grupo cafeeiro
que financiou o festival: René Thiollier, Antônio Prado jr., Alberto Penteado...todos
absortos.
Desci no intervalo para ver os quadros da exposição no bali. Alguns eram
quadros com clara filiação acadêmica, nada corrosivos, tais como os de Zina Aita,
Ferrignac e até coisa muito fraca, como o trabalho de Haerberg que eu nem conhecia.
Mas, avultava a força dos verdes e amarelos deformados de Anita Malfatti, que olhava
timidamente de um canto.
Gritos na escadaria do vestíbulo do teatro. Olho e vejo Mário de Andrade,
apontando os quadros expostos e falando deles com ardor:
"A natureza existe fatalmente! O poeta cria por vontade própria! Querer que
ele reproduza a natureza é rebaixá-lo!"
não era Isaura.
Santo Deus, eu estava vendo ao vivo a conferência de Mário A escrava que