A RELÍQUIA

— Não senhor, mas sei... Pior que Braga!— Irra!A nossa ceia com Maricocas, à noite, no meu quarto, foi cortada de silêncios,de suspiros; as velas tinham a melancolia de tochas; o vinho anuviava-noscomo aquele que se bebe nos funerais. Topsius ofertava consolaçõesgenerosas.— Bela dama, bela dama, o nosso Raposo há de voltar... Estou mesmocerto que trará da ardente terra da Síria, da terra da Vénus e da esposa dosCantares, uma chama no seu coração mais fogosa e mais moça...Eu mordia o beiço, sufocado:— Pois está visto! — Ainda havemos de andar de caleche pelo Mamudiê...Isto é só ir rezar uns padre-nossos ao Calvário... Até me faz bem... Voltocomo um touro.Depois do café fomos encostar-nos à varanda a olhar, calados, aquelasumptuosa noite do Egito. As estrelas eram como uma grossa poeirada de luzque o bom Deus levantava lá em cima, passeando sozinho pelas estradas docéu. O silêncio tinha uma solenidade de sacrário. Nos escuros terraços,embaixo, uma forma branca movendo-se por vezes, de leve, mostrava queoutras criaturas estavam ali, como nós, deixando a alma embeber-semudamente no esplendor sideral; e nesta difusa religiosidade, igual à de uma