Dobraczynski. Cartas de Nicodemo

Alguien llegó corriendo hasta la puerta de mi casa...
Justo, ¡era aquel soldado! Le vi temblando ante mí como yo, en la
noche, había temblado ante él. Jadeaba y el sudor resbalaba por sus
mejillas a pesar de que la mañana era helada. Había perdido su
escudo, su lanza y su yelmo... Apretaba en la mano unas monedas.
Gritó, golpeándose el pecho con el puño:
— ¡A ti te lo digo, rabí! No dormíamos. ¡Y no habíamos bebido...!
¡De veras que no fue un sueño...!
Porque, ¿sabes?, él dice que el maestro ha salido del sepulcro.
Dice...
¡Oh, Justo!, no sé qué escribirte. Siento una sensación de ahogo
y, en la piel, unos escalofríos de terror. ¡Es imposible! ¡Es imposible!
Yo no tomé su cruz. Esto sería demasiado... No; debió solamente de
parecérselo. Sería demasiada misericordia... ¿Para qué hacerse
ilusiones? Luego se tiene una sensación tan horrible... Como si uno
hubiera despertado de un sueño en el que Rut vivía y no sufría...
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