Dobraczynski. Cartas de Nicodemo

Yo callaba, no decía nada. Ellos le conocían bien, recordaban
muchas palabras suyas, podían citarlas. Mis recuerdos eran más
modestos. En cambio, a menudo, mis pensamientos volaban a días
atrás, cuando estábamos en la cima del monte Olivete. Él, traspasado
de luz como una nube detrás de la que se esconde el sol, se elevó por
los aires. Aún me parecía estar oyendo sus palabras: «Recibiréis un
poder...» ¿Poder? ¿Cuándo vendrá? ¿Qué será? ¿Será un cambio en
los destinos del mundo gracias al cual dejarán de ser un peligro para
nosotros el Gran Consejo, el Sanedrín, el sumo sacerdote, Pilatos, los
legados romanos, los tetrarcas y el lejano César? ¿O será sólo,
pensaba con temor, una promesa como la del Mesías, que habrá de
asustar durante siglos enteros para luego cumplirse inesperadamente
en contra de las esperanzas nacidas a su alrededor?
Los discípulos se animaban con las disputas. Sólo Ella guardaba
silencio. ¿Acaso sabía algo más que ellos sobre lo que iba a ocurrir?
Su último grito de dolor lo dejó escapar allí, en la cima: «Oh. Hijo —
exclamó —. ¿Una vez más vas a abandonarme? Llévame contigo,
llévame, no me dejes...» Se echó a sus rodillas, a lo que Él se inclinó y
le dijo algo en voz baja, como siempre, con su rostro junto al de Ella.
Cuando terminó de hablar, Ella se postró más aún, tocando sus
plantas con el rostro. No la alzó como un Hijo: se apartó de Ella como
un Dios que ha dado la orden y se marcha. No volvió a sollozar nunca
más. Se levantó y quedose, muda, entre los otros. Luego, cuando Él
desapareció, se acercó como todos a las huellas que habían quedado
en la piedra, arrodillose y besó la roca con unos labios blancos como
la nieve. Se acercaron varias mujeres para sostenerla. Pero ella
rehusó con la cabeza. Bajó sola, no como cuando bajó del Gólgota,
que había que arrastrarla casi por el camino, ciega de dolor. Es alta
como su Hijo y sobrepasa en estatura a muchos hombres. Cuando
bajaba, como una estatua, su rostro parecía petrificado. Pero aquello
duró poco. De pronto se detuvo y esperó a los discípulos que venían
detrás. Alzó los brazos como si quisiera abrazarlos a todos en un
ademán protector.
—Venid, hijos... — dijo. La expresión de dolor quedó enterrada al
fondo de Ella misma y fue sustituida por una grande y cálida
cordialidad. Envolvió a todos con la mirada; a mí también —. Iremos a
rezar juntos y, unidos en la oración, esperaremos.
La seguimos obedientes. Ella, tan silenciosa, tan insignificante
cuando seguía las huellas de su Hijo, ahora parecía ejercer un
dominio sobre todo nuestro grupo. Descendíamos hacia el huerto de
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