La nueva libertad y otras 9 pajas mentales-pdf

Yo: Oh, no, mis convicciones no son tanto políticas como espirituales…
Sr. E.: ¡Peor aún! No soporto a los advenedizos de la Nueva Era, a los ecologistas o a los hippie,
que son todo una misma cosa, una excrecencia abominable de gente envidiosa y fracasada.
Yo: Perdone, pero lo está mezclando todo sin ningún criterio… En cualquier caso, a mí lo único que
me interesa saber, por cierto, es si va a publicar alguno de mis escritos.
Sr. E.: ¿Sus escritos? Claro, ¡casi lo olvidaba! Espere un minuto… ¿Dónde los he puesto? ¡Ah, sí,
en este cajón! Tome, lléveselos de aquí inmediatamente.
Cogió las encuadernaciones y me las tiró a la cabeza sin ningún tipo de consideración. Acto
seguido descolgó un telefonillo y le ordenó a alguien que mandara a un agente de seguridad para
que me acompañara hasta la puerta —bueno, sus palabras fueron “para que me arrojara a la calle
como a un perro”. Pero no hizo falta, porque yo junté mis bártulos y me fui como alma que lleva el
diablo. Una vez en la calle escuché cómo todavía se oían gritos provenientes de la ventana del
despacho donde había estado, en el tercer piso. El Sr. Editor descargaba una rabia furibunda. De
repente tuve que echarme a un lado cuando unos golpes contundentes en la ventana hicieron saltar
los cristales a la calle. Pero lo verdaderamente espeluznante vino después: el Sr. Editor arrojaba por
la ventana todo lo que tenía a mano, empezando por un ordenador portátil que se hizo trizas nada
más tocar el suelo. Le siguieron varios volúmenes de carpetas y libros contables y toda clase de
utensilios de oficina, algunos tan susceptibles de causar heridas a los viandantes como grapadoras o
pisapapeles. Luego, absolutamente fuera se sí, intentaba empujar su sillón de cuero por entre el
marco de la ventana y los restos de cristales que aún permanecían adheridos, mientras berreaba a los
cuatro vientos frases inconexas y todo tipo de improperios tales como: “no quiero toda esta mierda,
quiero una camisa con las sábanas que amortajaron a Onetti” o “Baudelaire, Baudelaire, regálame
tus flores malditas”. Por la puerta del edificio empezaron a salir en tropel todos los empleados de la
empresa, sobrecogidos por el pánico. En poco tiempo se reunió una multitud de curiosos que
miraban con expectación —algunos con júbilo— en dirección a la ventana. A lo lejos se empezaron
a escuchar una mezcolanza ruidosa de sirenas que se dirigían, al parecer, al lugar de los hechos. Me
pareció que era el momento de marcharme. Ya había visto suficiente.
Pero la cosa no terminó ahí. El otro día, cuando acudía al Mercado Municipal para realizar
la compra de la semana, me crucé con un mendigo con un aspecto de lo más extraño. Estaba
apostado en la puerta y su indumentaria, depauperada como cabía esperar en un mendigo, no
obstante dejaba entrever una especie de pátina de esplendor debajo de la suciedad que la cubría. Me
tomé la molestia de fijarme con más detenimiento y descubrí, no sin cierta sorpresa, que vestía un
traje de Armani (apenas identificable). Un rostro desgarbado, surcado de churretes de mugre roñosa,
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