FuoriAsse #19

cuno canta, non so riconoscere la canzone,
sembra una lingua inventata, non
sopporto quel suono, vado a chiudere
l’infisso e mi accorgo che sull’erba c’è
una forma a guscio: arancione. Immagine
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colore memorizza. Tiro la tenda, accendo
la tv, mandano 2001 Odissea nello
spazio da una settimana, stessa pellicola
in inglese e senza interruzioni.
Quando torna gli chiedo se ha notato
niente sul prato. Cosa avrei dovuto notare,
dice e calpesta il pavimento in tutte
le direzioni. Divento verticale vicino al
trolley. Gli spostamenti sono? Irrilevanti,
penso. Arriviamo alla corriera, prendiamo
posto mescolandoci ad altri turisti.
Scorre dal finestrino una costa lunghissima
piatta, mi appisolo.
Siamo al centro di una fila di sedili saldati
a terra, sopra le nostre teste un immenso
arco ribassato crea un iperspazio
e sproporziona i viventi da tutto il resto.
Sul tabellone elettronico le scritte sono
a r a n c i o n i. Ho il colore nel cranio, mi
perseguita. Pausa, facciamo un ultimo
scatto, dice. Mi spingo col busto, pendo
verso di lui. Stende il braccio dirigendo
contro di noi lo schermo, compariamo
ribaltati convessi inscritti nel rettangolo.
Sei vestita dello stesso colore della
sedia, dice. Vero, io sono: oggetto in fibra
di carbonio con sandali cromati.
Ci imbarchiamo, la scala accostata all’aereo
traballa, le fanno instabili per
ricordarci che è un attimo, penso. Pren -
do posto vicino al finestrino, dall’oblò
osservo la pista sbiadita, sto per spegnere
il telefono, mi arriva un messaggio,
un numero che non conosco, leggo:
Non toccare. Sei inquadrata. Non sorridere.
Il tremolio vibrato si trasforma
in pressurizzazione, trattengo il fiato,
prendiamo quota, il mondo diventa carta
geografica, planimetria a colori che
rimpicciolisce fino a non vedersi più.
©Jaya Suberg
FUOR ASSE 127 Il principio dell’iceberg