FuoriAsse #19

internazionale in generale, che gli veniva
forse dalla sua origine svizzera (era
nato in Canton Ticino nel 1932), problematica
al punto da spingerlo a vivere
sempre altrove, in Italia, tra Milano e
Roma. Fu tra i primissimi collaboratori
della «Repubblica» di Scalfari, per la
quale realizzò splendide interviste – raccolte
oggi in Frammenti di una conversazione
interrotta, a cura di Alessandro
Bosco (Castelvecchi, 2013) – agli uomini
di cultura più rilevanti del suo tempo,
da Foucault a Lyotard, da García Marquez
a Bioy Casares.
Lo si potrebbe definire un’eminenza grigia
della nostra letteratura, se non fosse
per il suo carattere schivo, proprio di chi
partecipa a ogni cosa per un profondo
senso di responsabilità e rispetto, ma in
definitiva preferirebbe la solitudine. Que -
sti tratti si colgono alla perfezione in
quello che rimane il testo più bello tra i
pochi pubblicati da Filippini, L’ultimo
viaggio, racconto autobiografico che dà
il titolo a una breve raccolta pubblicata
postuma da Feltrinelli, nel 1991. È qui
che l’io dell’autore emerge finalmente in
tutta la sua capricciosa e irrequieta problematicità,
come si capisce dalla dichiarazione
di intenti che apre il racconto:
«Voglio scrivere questi appunti nel
modo più semplice e modesto di cui
posso essere capace; scrivere senza alone,
senza risonanze, scrivere spoglio,
come scriverebbe un bambino (quando
ero bambino non sapevo scrivere)» 2 .
In questi racconti, da buon fenomenologo,
Filippini conduce una battaglia
contro le sovrastrutture del pensiero,
che inquinano la percezione e la comprensione
di ciò che abitualmente chiamiamo
realtà. Abbandonare le parole
comuni, tornare a uno stato di stupore
infantile, pregrammaticale davanti al
mondo, raccontare facendo a meno del
prontuario concettuale che secoli di
Cultura hanno definito. È la trama di
relazioni che uniscono spazio e tempo
nell’esperienza del reale che Filippini
cerca di riportare al linguaggio, dimostrandosi
in questa ricerca affine a
scrittori sperimentali come Emilio Tadini,
Raffaele La Capria e Oreste del
Buono, che tuttavia vennero presto
esclusi da quel Gruppo 63 che Filippini
contribuì a promuovere e animare. D’altra
parte, mentre Le armi l’amore (Rizzoli,
1963), Ferito a morte (Bompiani,
1961) o Né vivere né morire (Mondadori,
1963) cercano di far convergere nel soggetto
la complessità dei “tempi” – sequenziali,
paralleli, alternativi – che
compongono l’esperienza del reale, Filippini
sembra cercare una scrittura
capace di astrarsi rispetto alle “implicazioni”
del soggetto e di riportare il reale
da un punto di vista ulteriore.
Lo mostra bene Settembre, uscito sul
«Menabò» nel 1962: qui l’espediente metaletterario
– uno scrittore si cimenta
nel tentativo di presentare una singola
scena, in cui il suo personaggio scende
in una strada parigina in una mattina di
primavera che però gli ricorda settembre
– offre lo spunto per affiancare agli
effettivi tentativi di rappresentazione del -
le vere e proprie dichiarazioni di poetica:
«È difficile anche rappresentare la corrente
spontanea della vita: questo te l’ho
già detto. La presenza dell’albero al sole
nel sole di settembre. Far sentire lo spazio
assente. Creare la compenetrazione.
Tra la camera la luce intasata nel cavedio
e le mimose. Tra le bucce e i detriti
che corrono lungo i ruscelli che qui corrono
lungo i marciapiedi e i detriti lontani.
Mescolare i vini. E l’immagine. Dare
un senso integrale dello spazio» 3 . Nel
corso del lungo monologo autoriale affiorano
tutti i problemi di una scrittura
2 Enrico Filippini, L’ultimo viaggio, Milano, Feltrinelli, 1991, p. 8.
3 Ivi, p. 70.
FUOR ASSE
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Il rovescio e il diritto