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o trunfo do futebol. Ficou falando sobre isso sem parar e não fez uma única<br />
pergunta sobre o meu agora. Acho que ele nem sabe sobre você ou sobre Alex.<br />
— Pior para ele — retrucou Booker.<br />
— Queria que você fosse meu pai.<br />
— Não deseje uma bobagem dess<strong>as</strong>.<br />
— Por que isso seria bobagem?<br />
— Se eu fosse seu pai, não poderíamos ser amigos, ora. Você me odiaria. E eu<br />
seria obrigado a fazer você escrever uma carta de apresentação impecável para <strong>as</strong><br />
universidades. Provavelmente não falaríamos de nada além disso. E com certeza<br />
eu não bancaria o cupido se fosse seu pai. Então, como podemos concluir,<br />
minha presença no papel de seu pai estragaria tudo que temos.<br />
Pensei por um instante no que ele disse, e realmente fazia muito sentido.<br />
— Booker, se ela reaparecesse na sua vida… o grande amor da sua vida… e<br />
quisesse ficar com você, você daria mais uma chance ao amor?<br />
— Isso não vai acontecer.<br />
— M<strong>as</strong> e se fosse possível? Hipoteticamente.<br />
— Somos pesso<strong>as</strong> diferentes hoje em dia. Pablo Neruda disse melhor do que<br />
ninguém: “Posso escrever os versos mais tristes esta noite.” Leia esse poema, se<br />
ainda não leu. Você vai se apaixonar por Neruda e lamentar que ele não tenha<br />
mais os seus dezoito anos… vai lamentar não tê-lo conhecido no Chile, décad<strong>as</strong><br />
atrás. Eu poderia recitar o poema para você, m<strong>as</strong> acabaria chorando, e odeio<br />
chorar na frente de moç<strong>as</strong> bonit<strong>as</strong>.<br />
Engoli em seco, tomei coragem e comecei:<br />
— “Houve momentos em que meu amor por ela me fez acreditar que eu era<br />
melhor do que realmente era… Ou será que ela me fez acreditar em meu<br />
potencial, tornou possível transcender a mim mesmo e apen<strong>as</strong> ser?” Booker,<br />
Nigel Wrigley. O ceifador de chicletes.<br />
Ele arregalou os olhos. Um segundo depois, vociferou:<br />
— Como você descobriu?<br />
— Eu… — M<strong>as</strong> não consegui inventar nenhuma explicação crível.<br />
— Foi Alex? Ele lhe mostrou o anuário?<br />
Eu não sabia o que dizer, então não disse nada. Booker ficou com o rosto<br />
vermelho, b<strong>as</strong>tante exaltado.<br />
— Não estou interessado em Sandra Tackett ou Louise Tackett, que Deus a<br />
tenha. E quero que você vá embora agora. Já!<br />
— Desculpa. Eu só estava tentando…