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No mesmo porão onde você se encontra agora<br />
Na c<strong>as</strong>a branca com du<strong>as</strong> macieir<strong>as</strong> na frente e um grande jardim à direita, uma<br />
mulher de idade próxima à de Booker atendeu à porta.<br />
— Pois não?<br />
Ela usava um vestido laranja de algodão e um suéter branco. O cabelo era<br />
grisalho e elegante, com uma leve ondulação ao lado direito. Nos olhos, uma<br />
sombra grafite que eu quis copiar na hora, embora nunca tenha usado sombra.<br />
Em Sandra, não tinha o efeito vulgar que eu notava na maioria d<strong>as</strong> garot<strong>as</strong> do<br />
colégio (que pesavam a mão na maquiagem e ficavam um horror), pelo<br />
contrário: dava um ar misterioso e até majestoso, como algo que uma rainha<br />
usaria.<br />
— A senhora é Sandra Tackett? — perguntou Alex.<br />
— Isso. E vocês, quem são?<br />
Alex nos apresentou.<br />
— Essa aqui é a senhora? — Oliver foi logo perguntando, mostrando o<br />
anuário de 1967.<br />
— M<strong>as</strong> de onde vocês tiraram isso? — reagiu ela, e deu uma risada muito<br />
agradável. — Na verdade, eu sou a da foto ao lado. Eu e minha irmã gêmea<br />
trocamos de lugar de brincadeira, para enganar <strong>as</strong> pesso<strong>as</strong>.<br />
Alex, Oliver e eu trocamos olhares.<br />
— Então… posso perguntar o que os trouxe à minha porta com esse anuário<br />
escolar?<br />
— Somos amigos de Nigel Booker — falei. — Você se lembra dele? Da sua<br />
turma do último ano.<br />
— De onde vocês conhecem Nigel? — perguntou ela.<br />
— Tecnicamente, somos fãs dele — respondeu Alex.
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