kapitel 1 - adamas.ai

„Es“ entpuppte sich als Umzugslaster auf einer Nebenstraße in Nob Hill, ein Achtachser in der Größe der allgegenwärtigen
DHS-Trucks, die immer noch, antennenüberladen, an San Franciscos Straßenecken auftauchten.
Dieser hier trug jedoch die Aufschrift „Drei Jungs und ein Laster – Umzüge“, und die drei Jungs waren deutlich zu
sehen, wie sie bei einem großen Appartementhaus mit grünem Vordach ein- und ausgingen. Vorsichtig trugen sie
verpackte Möbel und säuberlich beschriftete Kartons zum Laster, brachten sie einzeln hinein und verstauten sie
sorgfältig.
Masha ließ uns noch einmal um den Block laufen, weil sie offensichtlich mit etwas unzufrieden war; bei der nächsten
Runde stellte sie Blickkontakt zu dem Mann her, der den Laster beaufsichtigte, einem älteren Farbigen mit
Nierengurt und robusten Handschuhen. Er hatte ein freundliches Gesicht und lächelte uns zu, als sie uns schnell,
aber beiläufig die drei Stufen zum Truck hoch und in seine Tiefen hineinführte. „Unter dem großen Tisch“, sagte
er. „Wir haben euch da ein bisschen Platz gelassen.“
Der Truck war schon mehr als zur Hälfte voll, aber es gab einen schmalen Gang rund um einen riesigen Tisch,
über den eine Quiltdecke geworfen war und dessen Beine mit Blisterfolie eingewickelt waren.
Masha zog mich unter den Tisch. Es war schwül, still und staubig da unten, und ich unterdrückte ein Niesen,
als wir uns zwischen den Kartons zusammenkauerten. Der Platz war so knapp, dass wir aufeinander hingen. Ich
glaube nicht, dass Ange da auch noch drunter gepasst hätte.
„Du Miststück“, sagte ich zu Masha.
„Halts Maul. Du solltest mir lieber die Stiefel lecken aus Dankbarkeit. In einer Woche, höchstens zwei, wärst du
im Knast gewesen. Nicht Gitmo-an-der-Bay. Eher Syrien. Ich glaube, da haben sie die hingeschickt, die sie wirklich
verschwinden lassen wollten.“
Ich legte den Kopf auf die Knie und versuchte tief zu atmen.
„Was hat dich überhaupt auf die Schwachsinnsidee gebracht, dem DHS den Krieg zu erklären?“
Ich erzählte es ihr. Ich erzählte ihr von meiner Festnahme, und ich erzählte ihr von Darryl.
Sie befingerte ihre Taschen und zog ein Handy raus. Es war das von Charles. „Falsches Telefon.“ Sie holte ein
anderes raus. Sie schaltete es ein, und der Schein seines Monitors erfüllte unser kleines Fort. Nach ein wenig Rumgetippe
zeigte sie es mir.
Es war das Bild, das sie von uns gemacht hatte, unmittelbar bevor die Bomben hochgingen. Es war das Bild von
Jolu und Van und mir und …
Darryl.
In meiner Hand hielt ich den Beweis, dass Darryl Minuten vor unserer Festnahme bei uns gewesen war. Den
Beweis, dass er lebte, wohlauf und in unserer Begleitung war.
„Du musst mir eine Kopie davon geben“, sagte ich. „Ich brauch das.“
„Wenn wir in L.A. sind“, sagte sie und nahm das Handy wieder an sich. „Wenn du erst mal eine Einführung in die
Kunst hattest, ein Flüchtling zu sein, ohne unsere beiden Ärsche in Syrien verschwinden zu lassen. Ich will nicht,
dass du Rettungsfantasien für diesen Typ entwickelst. Da, wo er ist, ist er sicher – momentan.“
Ich spielte mit dem Gedanken, ihr das Handy mit Gewalt abzunehmen, aber sie hatte mir ja schon ihre physischen
Fähigkeiten bewiesen. Sie musste ein Schwarzgurt sein oder so was.
Wir saßen da im Dunkeln, hörten den drei Jungs zu, wie sie den Laster mit Kartons beluden, alles verrödelten und
dabei ächzten vor Anstrengung. Ich versuchte zu schlafen, aber es ging nicht. Masha hatte das Problem nicht. Sie
schnarchte.
Immer noch schien Licht durch den engen, zugestellten Korridor, der uns mit der frischen Luft draußen verband.
Ich starrte es an durch die Finsternis und dachte an Ange.
Meine Ange. Ihr Haar, das über ihre Schultern strich, wenn sie den Kopf schüttelte vor Lachen über etwas, das
ich getan hatte. Ihr Gesicht, wie ich es zum letzten Mal sah, als sie beim VampMob in der Menge untertauchte. All
diese Menschen beim VampMob, wie die Menschen im Park, wie sie sich auf dem Boden krümmten, während das
DHS mit Knüppeln einmarschierte. Die Verschwundenen.
Darryl. Festgesetzt auf Treasure Island, seine Seite genäht, aus der Zelle geholt für endlose Befragungen über die
Terroristen.
x Cory Doctorow: Little Brother