kapitel 1 - adamas.ai

„Wie denkst dus dir denn?“, fragte Jolu. „Was ist dein Plan?“
„Weiß ich noch nicht“, musste ich zugeben. „Lasst mir Zeit bis morgen früh, wenigstens bis dann.“ Ich wusste:
Wenn sie einen Tag lang dicht halten würden, dann würden sie für immer dicht halten. Unsere Eltern wären ja nur
noch skeptischer, wenn wir uns plötzlich dran „erinnerten“, in einem Geheimgefängnis festgehalten worden zu
sein statt in einem Flüchtlingslager.
Van und Jolu schauten einander an.
„Ich will doch nur eine Chance“, sagte ich. „Wir machen die Geschichte unterwegs noch rund. Gebt mir bloß diesen
einen Tag bitte.“
Die anderen beiden nickten düster, und wir machten uns auf den Weg bergab, auf den Weg nach Hause. Ich lebte
auf Potrero Hill, Vanessa in der nördlichen Mission, und Jolu lebte in Noe Valley – drei total unterschiedliche Viertel,
nur ein paar Gehminuten voneinander entfernt.
Wir bogen in die Market Street ein und blieben stehen wie angewurzelt. Die Straße war an allen Ecken verbarrikadiert,
die Querstraßen auf eine Spur verengt, und über die gesamte Länge von Market Street parkten große,
unscheinbare Neunachser wie der, mit dem sie uns, mit Kapuzen über den Augen, von den Schiffsdocks nach
Chinatown transportiert hatten.
Alle hatten sie hinten dreistufige Metallleitern befestigt, und es wimmelte nur so von Soldaten, Anzugträgern und
Polizisten, die in die Trucks rein- und wieder rausgingen. Die Anzüge hatten kleine Etiketten an den Revers, die
die Soldaten beim Rein- und Rauskommen scannten – drahtlose Zugangsberechtigungs-Buttons. Als wir an einem
vorbeikamen, erhaschte ich einen näheren Blick und sah das vertraute Logo: Ministerium für Heimatschutz. Der
Soldat sah, wie ich hinstarrte, und starrte mit wütendem Blick zurück.
Ich verstand den Wink und ging weiter. Höhe Van Ness trennte ich mich von der Gang. Wir umarmten einander,
weinten und versprachen, uns anzurufen.
Für den Weg zurück nach Potrero Hill gibt es eine leichte und eine schwere Route; die zweite führt über einige
der steilsten Hügel der Stadt, die Sorte, die man bei Autoverfolgungsjagden in Actionfilmen sieht, wo die Autos
abheben, wenn sie über den höchsten Punkt rasen. Ich nehm immer die schwere Route nach Hause. Die führt
durch herrschaftliche Straßen mit alten viktorianischen Häusern, die wegen ihrer fröhlichen, sorgfältigen Bemalung
„lackierte Ladies“ genannt werden, und Vorgärten mit duftenden Blumen und hohen Gräsern. Von Hecken
runter glotzen dich Hauskatzen an, und es gibt kaum Obdachlose dort.
Es war so still auf diesen Straßen, dass ich bald wünschte, ich hätte diesmal die andere Route genommen, durch die
Mission; die ist …, hm, lärmend ist wahrscheinlich das beste Wort dafür. Laut und pulsierend. Jede Menge krawallige
Betrunkene, zornige Kokser und bewusstlose Junkies, dazu jede Menge Familien mit Kinderwagen, alte Damen,
die auf Verandas schnatterten, tiefergelegte Kreuzer mit fettem Soundsystem, die mit wumm-wumm-wumm die
Straßen entlangfuhren. Es gab hippes Jungvolk, zottelige Emo-Kunststudenten und sogar einige Old-School-Punkrocker,
alte Säcke mit Bierbäuchen unter ihren Dead-Kennedys-T-Shirts. Dazu Drag Queens, auf Krawall gebürstete
Gang-Kids, Graffitikünstler und verwirrte Neureiche, die versuchten, hier nicht ermordet zu werden, während ihre
Grundstücksinvestitionen reiften.
Ich ging Goat Hill rauf und kam an Goat Hill Pizza vorbei; das erinnerte mich an den Knast, aus dem ich kam, und
ich musste mich auf die Bank vor dem Restaurant setzen, bis mein Zittern sich gelegt hatte. Dann bemerkte ich
den Truck oben auf dem Hügel, einen unauffälligen Neunachser mit drei Metallstufen am hinteren Ende. Ich stand
auf und setzte mich in Bewegung. Ich fühlte, wie die Augen mich aus allen Richtungen beobachteten.
Den Rest des Weges hatte ichs eilig. Ich hatte keine Augen mehr für die lackierten Ladies, die Gärten oder die
Hauskatzen. Ich blickte nur zu Boden.
Beide Autos meiner Eltern standen in der Auffahrt, obwohl es noch mitten am Tag war. Ja logisch. Dad arbeitet in
der East Bay, deshalb saß er daheim fest, solange sie an der Brücke arbeiteten. Mom – keine Ahnung, warum Mom
daheim war.
Sie waren wegen mir daheim.
Noch bevor ich den Schlüssel fertig umgedreht hatte, wurde mir die Tür aus der Hand gerissen und weit aufgeschwungen.
Da standen meine Eltern, grau und übernächtigt, und starrten mich aus großen Augen an. So standen
wir für einen Moment, wie in einem Stillleben eingefroren, dann stürzten sie auf mich zu, zogen mich ins Haus
und warfen mich beinahe dabei um. Sie redeten beide so laut und schnell durcheinander, dass ich bloß ein wortlos
rauschendes Brabbeln hörte, und sie umarmten mich beide, und sie weinten, und ich weinte auch, und so standen
Cory Doctorow: Little Brother x