Mi familia y otros animales (PDF) - Trebol-A

—No digas bobadas —dijo Les con gesto de asco—. Siempre te crees que lo que hacen los demás
es facilísimo.
—Es lo que nos sucede a los polifacéticos —suspiró Larry—. Por regla general, las cosas resultan
ser ridículamente fáciles cuando yo las intento. Insisto en que no hay por qué ponerse así por un
vulgar ejercicio de puntería.
—¿Ridículamente fáciles cuando tú las intentas? —repitió Leslie incrédulo—. Todavía no te he
visto llevar a la práctica ni uno de tus consejos.
—Calumnias infundadas —dijo Larry, picado—. Siempre me encontrarás dispuesto a demostrar
lo acertado de mis ideas.
—Muy bien, pues entonces haz tú un doblete.
—No faltaba más. Tú pones el arma y las víctimas y yo te demostraré que no requiere habilidad
alguna: es una simple cuestión de mente despierta capaz de dominar la matemática del asunto.
—De acuerdo. Mañana vamos por agachadizas a la ciénaga. Ahí tendrás ocasión de ejercitar tu
mente despierta.
—No es que me apetezca mucho asesinar a unas aves que parecen estar atrofiadas de nacimiento
—dijo Larry—; pero, ya que mi honor está en juego, supongo que no habrá más remedio que
sacrificarlas.
—Date por satisfecho con tumbar una —dijo Leslie con regodeo.
—Desde luego, queridos, os ponéis a discutir por las cosas más estúpidas —dijo Mamá
filosóficamente, quitándose plumas de las gafas.
—Estoy de acuerdo con Les —dijo Margo de improviso—; Larry es demasiado aficionado a
decirles a los demás cómo hay que hacer las cosas, sin hacer nada él mismo. Le vendrá bien llevarse
una lección. A mime parece que Les ha tenido que ser muy hábil para matar dos pájaros de un tiro, o
como se diga.
Leslie, bajo la impresión de que Margo había entendido mal su hazaña, inició un nuevo y más
detallado recital del episodio.
Llovió durante toda la noche, por lo que a la mañana siguiente, cuando nos pusimos en marcha
para ver a Larry realizar el portento, la tierra estaba mojada y pegajosa, y el aire impregnado de un
aroma fragante como el de un plum—cake. Para hacer honor a la ocasión Larry se había puesto una
gran pluma de pavo en su sombrero de tweed, y llevaba el aspecto de un minúsculo, garboso y
enormemente digno Robin Hood. Durante todo el trayecto hasta la ciénaga donde se reunían las
agachadizas no hizo más que refunfuñar: que hacía frío, que se resbalaba uno todo el rato, que no
veía por qué Leslie no daba por buena su palabra sin toda aquella farsa ridícula, que la escopeta
pesaba mucho, que probablemente ni siquiera habría caza, porque en un día así sólo a un pingüino
mentalmente defectuoso se le ocurriría salir. Nosotros, implacables, lo llevamos a remolque hasta la
ciénaga haciendo oídos sordos a sus quejas y protestas.
La ciénaga era en realidad el lecho de un pequeño valle, unas cuatro hectáreas de terreno llano
que se cultivaba en los meses de primavera y verano. Abandonado en invierno, se convertía en una
selva de juncos y maleza entrecruzada por acequias. Ese sistema de riego, extendido a todo lo largo
y ancho de la ciénaga, entorpecía mucho la caza, porque casi todas las acequias eran demasiado
anchas para cruzarlas de un salto, y su composición de dos metros de cieno líquido y uno de agua
sucia hacía imposible vadearlas. Aquí y allá las cruzaban unos puentes angostos de maderos
temblones y podridos en su mayoría, pero que constituían el único medio de transitar por el terreno.
El tiempo de caza había que dedicarlo a partes iguales a la búsqueda de piezas y a la búsqueda del
siguiente puente.
Apenas habíamos cruzado el primero cuando nos salieron de los pies tres agachadizas y huyeron